Pfoten und Folgen Teil 2

Woche eins war keine Zähmung. Woche eins war ein Kalter Krieg, der größtenteils unter Tais Bett und gelegentlich hinter dem Klo ausgetragen wurde.

Tai hielt ihr Versprechen. Am nächsten Morgen kam sie aus der Tierhandlung zurück mit einer richtigen Klohaube, die sie sofort ruinierte, indem sie kleine weiße Monde und schwarze Katzen draufmalte, bis Vix ihr sagte, dass die Dämpfe schlecht für die Katze seien, und sie aufhörte und ein Fenster öffnete. Sie kaufte billige Edelstahlnäpfe und wusch Vix' schwarze Keramiknäpfe dreimal, dann ein viertes Mal für Glück, und stellte sie zurück ins Regal. Vix prüfte sie auf Kratzer und sagte nichts, was ihre Art von Vergebung und gleichzeitig Zuneigung war.

Sie machte auch einen Tierarzttermin für den nächsten Tag, den Raven schon hasste, bevor er überhaupt stattfand. Der Tierarzt sagte, Raven sei ein Mädchen, ungefähr acht Monate alt, weiß mit gelben Augen, untergewichtig, wahrscheinlich draußen von einer anderen Wildkatze geboren, die Kerbe im Ohr stammte von einem Fang-und-Freilassungsprogramm, das sie nicht erwischt hatte. Kein Chip. Leicht dehydriert. Wild, aber jung genug zur Sozialisierung, wenn sie geduldig und konsequent wären. Er gab ihnen Entwurmungsmittel und einen kleinen Beutel besseres Futter und sagte ihnen, sie sollten ihr Raum lassen und keinen Kontakt erzwingen.

Raven nahm den Rat mit dem Raum sehr ernst. Sie lebte unter Tais Bett, eingeklemmt zwischen der Wand und einer Plastikbox mit Ölpastellkreiden, die nach Leinöl rochen, wo keine menschliche Hand hinreichte, ohne den gesamten Bettrahmen und Tais ganze Kunstutensilien zu verrücken.

Sie miaute nicht. Sie stieß ein tiefes, rostendes Knurren aus, wann immer jemand vorbeiging, und ein scharfes Zischen, wenn Tai zu lange direkt unter das Bett schaute oder wenn Vix ihre schweren Philosophiebücher fallen ließ.

Tai fand das ein großartigen Fortschritt.

Sie verbrachte stundenlang auf dem Boden. Nicht mit Hausaufgaben, sondern einfach auf dem Bauch liegend, das Kinn auf die Hände gestützt, und redete mit der Dunkelheit. Sie erzählte Raven von ihrem Malereiprofessor, der sagte, ihr Einsatz von Farbe sei aggressiv fröhlich, davon, wie Vix Kaffee kochte, der zu stark war und den sie dann wie zur Strafe trank, davon, dass sie Angst hatte, Raven würde sich drinnen nie wohlfühlen und weggehen wollen.

„Vix ist auch gruselig", flüsterte Tai den leuchtenden Augen unter dem Bett. „Aber sie hat dir einfaches Hühnchen gemacht. Ohne Salz, ohne Pfeffer, weil das Internet sagt, Wildkatzen dürfen keine Gewürze haben. Sie sagte, es wären Reste, aber wir hatten gestern Abend kein Hühnchen. Ich habe den Kassenbon gesehen. Sie hat es extra für dich gekocht. Sie tut so, als würde es ihr egal sein, aber sie hat das Badezimmerlicht auf niedrig gelassen, damit du nicht im Dunkeln bist. Das ist Liebe, Raven. Mürrische Liebe."

Aus dem Türrahmen, Vix, Arme verschränkt, schwarzer Hoodie, schwarzer Nagellack abgesplittert, Haare hochgesteckt: „Ich kann dich hören. Es waren Reste. Und ich habe das Licht anlassen, weil du es anlassen hast und du Strom verschwendest."

Tai grinste sie kopfüber an. „Siehst du? Sie liebt dich."

Am dritten Tag brachte Tai Raven dazu, ihr aus der Hand zu fressen. Ein Stück Trockenfutter, so schnell genommen, dass Tai es kaum spürte, dann verschwand Raven tiefer unter das Bett und knurrte vor sich hin. Tai wäre fast in Tränen ausgebrochen und fotografierte ihre leere Handfläche, um es für immer festzuhalten, und schickte das Bild mit siebzehn Ausrufezeichen an Vix.

Am vierten Tag benutzte Raven die Katzentoilette, ohne dabei auch Tais Sukkulente im Topf benutzen zu wollen, was Vix als großen diplomatischen Sieg wertete und sauber machte, ohne sich allzu laut zu beschweren.

Am fünften Tag kam Vix nach Hause und fand Tai auf dem Boden schlafend, ihren Arm weit unter das Bett gestreckt, die Finger kaum weißes Fell berührend. Tai schnarchte leise, die Brille schief, das wirre rote Haar über den ganzen Boden verteilt, Sabber am Ärmel. Unter dem Bett war Raven nicht so weit weg wie sonst. Sie hatte sich an Tais Hand gerollt, schnurrte nicht, knurrte aber auch nicht, atmete schnell.

Vix stand lange da. Dann ging sie in die Küche, wärmte einfaches Hühnchen auf, schnitt es klein und legte es in den neuen Edelstahlnapf neben dem Bett. Sie legte Tai eine Decke über.

Am sechsten Tag zischte Raven Vix ein bisschen weniger an, und als Vix sich auf den Boden setzte, um ihre Stiefel zuzubinden, beobachtete Raven sie, anstatt das Gesicht zu verstecken, die gelben Augen neugierig.

„Du bist eine schlechte Wildkatze", sagte Vix ihr leise. „Du solltest wild sein. Du solltest Zentralheizung und kostenloses Futter hassen."

Raven blinzelte langsam. Ein langes, bewusstes Blinzeln. Dann steckte sie den Kopf wieder runter und tat so, als würde Vix nicht existieren.

Von der anderen Seite des Bettes flüsterte Tai, in einem Bühnenflüsterton laut genug, um die Nachbarn zu wecken: „Das war ein Katzenkuss! Langsames Blinzeln bedeutet Liebe! Sie liebt dich! Das ist Katzensprache für Ich vertraue dir!"

Vix stand zu schnell auf und stieß sich den Kopf an Tais Schreibtisch. „Ich brauche keine Katze, die mich liebt. Ich brauche, dass sie aufhört, auf meinem Exemplar des Symposions und meinen schwarzen Pullovern Haare zu lassen."

Aber in dieser Nacht ließ Vix ihre Schlafzimmertür einen Spalt offen, damit sie hören konnte, wenn Raven weinte. Raven weinte nicht. Aber Vix lauschte trotzdem und schlief ein beim Geräusch von Tais Atem auf dem Boden neben einer Wildkatze.

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