Pfoten und Folgen, Teil 1

Tai fand die Katze in der Abenddämmerung hinter dem Kunstgebäude, eingeklemmt zwischen dem Müllcontainer und der bröckelnden Backsteinmauer, wo die Kunststudenten kaputte Leinwände ließen. Es war Ende Oktober und der Wind war schon gemein. Die Katze war weiß, oder sie sollte weiß sein, aber ihr Fell war grau verfilzt vom Straßenstaub, ein paar welke Blätter klebten an ihrem Schwanz, und ein Ohr hatte einen kleinen Einschnitt, als hätte jemand versucht, es zu clippen, und dabei nicht getroffen.

Sie war klein. Ausgehungert klein. Große gelbe Augen, zu groß für ihren Kopf, Knochen unter dem Fell, Schwanz auf das Dreifache seiner Größe aufgeplustert.

Tai kauerte sich hin. Sie trug ihren großen geflickten Mantel mit Farbe an den Manschetten, und ihr Haar löste sich aus dem Dutt, ihre spitzen elfenartigen Ohren rot von der Kälte.

„Oh", flüsterte sie. „Hallo. Du hast wirklich, wirklich einen schlimmen Tag."

Die Katze zischte. Es war ein ernstes Zischen, verwildert und scharf, die Art, die sagt: Ich werde kämpfen, und ich werde verlieren, aber ich werde es trotzdem versuchen.

Tai nahm das als Einladung zu einem Gespräch.

„Ich versteh das", sagte sie und ließ sich auf den nassen Blättern nieder. Sie streckte nicht die Hand aus. Sie wusste besser, als zu greifen. „Da draußen ist alles laut und kalt und die Leute sind gemein. Ich hab einen Seminarraum, der genauso ist. Willst du mit mir nach Hause kommen? Es ist warm. Wir haben eine Heizung, die ein komisches Geräusch macht, aber es ist warm. Und wir haben Decken, die nach Acryl riechen, und eine Mitbewohnerin, die so tut als würde ihr Sachen nichts ausmachen, aber eigentlich doch."

Die Katze drückte sich noch flacher gegen die Wand. Tai öffnete ihre Tragetasche. Darin war ein zerquetschter Müsliriegel, Kohlestifter, ein halbvoll beschriebenes Skizzenbuch und ein Paar Handschuhe mit abgeschnittenen Fingern.

Sie brach den Müsliriegel in Krümel und warf sie sanft hin, nicht zu nah.

„Ich sitz hier einfach", sagte sie. „Du kannst essen, wenn du willst. Kein Druck. Große Lebensentscheidungen sollten nicht überstürzt werden. Vix sagt, ich überürze alle meine großen Lebensentscheidungen, und sie hat recht, aber das hier ist anders. Das hier ist wichtig."

Es dauerte siebenundzwanzig Minuten, gemessen an Tais Handyuhr. Die Katze schlich sich vor, eine Pfote, dann die andere, schnupperte an den Krümeln, aß sie, als hätte sie tagelang nichts gegessen, und zog sich dann zurück. Tai brach den Rest des Riegels auf und machte es nochmal.

Beim dritten Mal schnupperte die Katze am Rand ihrer Tragetasche.

Tai hielt den Atem an. Dann, mit der Art von langsamer, vorsichtiger Bewegung, die sie benutzte, wenn sie ein nasses Aquarell verschob, schaufelte sie die Tasche, Katze und Krümel und alles, auf ihren Schoß. Die Katze erstarrte, zischte dann, und wurde dann völlig still, als würde Stille sie unsichtbar machen.

Tai ging so nach Hause, die Tragetasche an die Brust gedrückt, und redete die ganze Zeit leise.

„Ich glaube, ich nenn dich Raven", sagte sie zu der Tasche. „Weil du dunkel und geheimnisvoll bist und Dinge gesehen hast. Auch wenn du weiß bist. Das ist ironisch. Vix liebt Ironie. Sie wird so tun als wäre sie sauer, aber sie wird dich heimlich lieben. Sie liebt wütende Dinge."

Die Wohnung war leer, als sie ankam. Vix war in ihrem Seminar über moralisches Glück. Tai stellte die Tragetasche im Bad ab, schloss die Tür und begann mit der Zuversicht von jemandem zu improvisieren, der noch nie eine Katze besessen hatte.

Sie hatte keine Katzentoilette. Sie hatte einen Nike-Schuhkarton vom letzten Monat. Sie hatte keine Katzenstreu. Sie hatte Sand vom Hof des Kunstgebäudes, weil die Bildhauerstudenten ihn benutzten. Sie schüttete die Hälfte des Sandkastens in den Schuhkarton und stellte ihn in die Ecke, stolz auf ihren Einfallsreichtum.

Sie hatte keine Katzennapf. Sie hatte Vix' Schüsseln. Die zwei guten. Tiefe schwarze Keramikschüsseln, die Vix in ihrem Töpferwahlkurs gemacht hatte, so glänzend glasiert, dass man sein Spiegelbild darin sehen konnte, die Schüsseln, die Vix für Ramen benutzte und wie einen Schatz hütete und Tai gesagt hatte, sie nie in die Spülmaschine zu tun.

Tai füllte eine mit dem billigsten Trockenfutter aus dem Späti und eine mit Wasser. Sie stellte sie auf den Badvorleger. Sie öffnete die Tragetasche und kippte sie vorsichtig.

Raven schoss heraus, weißer Blitz, geradewegs hinter die Toilette, Schwanz gegen das Rohr schlagend.

Vix kam um sechs nach Hause. Sie bemerkte die Dinge in der Reihenfolge, die sie am meisten nervte.

Zuerst der Geruch. Nasser Sand und schwacher Urin und billiges Trockenfutter und Angst.

Zweitens die geschlossene Badtür. Tai schloss die Badtür nie, außer wenn sie wieder ihre Haare färbte.

Drittens ein Geräusch. Ein winziges, wütendes, verwildertes Mrrau hinter dieser Tür, und dann Tais Stimme, hoch und betont beiläufig: „Willkommen zu Hause! Wie war der Kurs! Hast du was über Moral gelernt!"

Vix stellte ihre Tasche ab. Sie ging zur Badtür und öffnete sie.

Da war der Schuhkarton, voll mit feuchtem Sand, bereits mit einem kleinen Pfotendruck darin. Da waren ihre zwei besten Schüsseln, schwarz und glänzend, voll mit Trockenfutter und Wasser mit einem einzelnen weißen Haar, das oben drauf schwamm. Hinter der Toilette glotzen zwei gelbe Augen wie Scheinwerfer.

Vix starrte.

„Tai", sagte sie, mit ihrer leisen, gefährlichen, Vor-der-Vorlesung-Stimme.

Tai tauchte hinter der Tür auf, hinter der sie sich versteckt hatte. Noch ein Blatt in ihrem unordentlichen roten Haar, Ohren rosa. „Okay, bevor du sauer wirst, kannst du sauer sein, aber auch gleichzeitig glücklich? Weil wir jetzt eine Katze haben."

„Tai, was ist in unserem Bad."

„Das ist Raven. Sie ist weiß. Sie ist verwildert. Sie ist sehr tapfer. Sie war kalt, Vix. Wirklich, wirklich kalt. So zitternd-kalt."

„Tai, das ist eine verwilderte Katze in einer Tragetasche in unserem Bad in einem Schuhkarton voller Sand, die aus meinen guten Schüsseln frisst."

„Ich hatte keine anderen Schüsseln", sagte Tai, die Ohren sinkend. „Und ich hatte keine Katzentoilette. Und sie hat gezittert. Wirklich gezittert. Schau ihr kleines Gesicht an."

Sie zeigte hin. Raven zitterte. Klein, dreckig, wütend, zitternd, aber irgendwie trotzdem noch würdevoll.

Vix sah die Katze an. Die Katze sah Vix an. Vix seufzte. Es war der lange Seufzer von jemandem, der generell wütend auf das Leben ist, aber nicht auf diese spezifische Sache.

„Du besorgst ihr morgen eine richtige Katzentoilette", sagte Vix. „Richtige Schüsseln. Und einen Tierarzt. Heute hatten wir keinen Plan, morgen haben wir einen Plan. Und du wäschst meine Schüsseln dreimal und fasst sie danach nie wieder an."

Tai strahlte auf, Eckzähne sichtbar, 1,60 Meter pure Triumphgefühl. „Wir dürfen sie also behalten?"

„Das hab ich nicht gesagt", sagte Vix. „Ich hab gesagt echte Katzentoilette. Und nimm das Blatt aus deinem Haar."

Raven zischte sie beide an, unparteiisch, noch immer hinter der Toilette, aber sie hatte ein wenig aufgehört zu zittern, angewärmt von der Badezimmerheizung.

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