Das Waffelhaus, das Vix baute

Sie gingen um 23 Uhr zum Waffle House, weil Tai eine Idee hatte.

„Ich war noch nie dort", sagte sie im Auto, auf dem Beifahrersitz hüpfend. Ihr zerzaustes rotes Haar steckte noch voller Farbe von vorhin. Ihre Ohren schauten darunter hervor, die Spitzen vom Kälte rosarot. „Ich glaube, es wird großartig. Also, echte Häuser. Aus Waffeln gebaut. Und man kann reingehen."

Vix, die fuhr, in ihrem schwarzen Hoodie und mit abgesplittertem schwarzen Nagellack, sagte: „Tai."

„Was?"

„Waffle House ist einfach ein Restaurant, das Waffeln serviert. Kein Architekturbüro."

Tai grinste, mit allen Eckzähnen. „Du wirst sehen. Es wird dreidimensional sein. Mit kleinen Waffel-Fenstern."

Vix hatte lange genug Philosophie studiert, um zu wissen, dass man jemanden nicht aus einer tief verwurzelten, tief bescheuerten Überzeugung herausargumentieren kann. Also parkte sie.

Drinnen roch es nach Kaffee, Fett und Sirup. Eine Kellnerin brachte ihnen Speisekarten. Tai starrte auf die Karte. Dann starrte sie auf die vorbeigetragenen Teller. Flach. Rund. Lecker, aber flach.

Ihr Gesicht fiel in Echtzeit.

„Oh", sagte sie, ganz leise.

Vix schaute von ihrem Kaffee auf.

Tai starrte auf eine vollkommen normale, vollkommen flache Waffel, die zum Nachbartisch gebracht wurde.

„Sie sind… flach", flüsterte sie. „Die sind einfach flach."

„Ja", sagte Vix. „Das sind Waffeln."

„Aber es heißt doch Waffle HOUSE", sagte Tai, und ihre chaotische Fröhlichkeit entwich wie aus einem Ballon. Ihre Ohren hingen herunter. „Ich dachte, es wären Häuser. Kleine Häuser, in die man Sirup füllen kann. Mit einem Dach und einer Tür. Ich wollte für einen Moment darin wohnen."

Sie stocherte in ihrer eigenen Waffel herum, als sie ankam. Sie wurde kein Haus.

Vix beobachtete, wie das passierte. Vix beobachtete, wie Tais ganzer Abend wegen eines flachen Frühstücksgerichts zusammenbrach.

Etwas in Vix, das an guten Tagen bereits zu 90 % wütend aufs Leben war, schaltete auf 110 % hoch.

„Nein", sagte Vix.

Tai schnüffelte. „Es ist okay. Es ist trotzdem eine Waffel. Sie ist nur kein Traum—"

„Nein. Absolut nicht." Vix stand auf. Ihr schwarzes Haar schwang. Sie lief bereits.

„Vix? Wo gehst du hin?", sagte Tai.

Vix marschierte direkt an ihrem Tisch vorbei, am Tresen vorbei, und geradewegs zum kleinen Durchreiche-Fenster zur Küche.

„Entschuldigung!", sagte sie, und sie benutzte nicht ihre Kundenservice-Stimme. Sie benutzte ihre Ich-habe-Nietzsche-gelesen-und-bin-wütend-auf-die-Dienstleistungsbranche-Stimme. „Meine Mitbewohnerin dachte, ihr serviert Häuser. Echte Häuser. Aus Waffeln. Und ihr serviert ihr flache Kreise und zertrampelt dabei ihren Geist."

Der Koch, ein müder Mann namens Daryl laut Namensschild, starrte sie an.

„Ma'am, Sie dürfen da nicht reinkommen", sagte er.

„Haben Sie Nutella?", fragte Vix schroff.

„Was?"

„Nutella. Schokoladen-Haselnuss-Aufstrich. Haben Sie das? Und haben Sie noch mehr Waffeln? Denn Sie werden ihr ein Haus bauen."

Tai war jetzt hinter Vix aufgetaucht, hielt ihren Teller, zutiefst beschämt und entzückt. „Vix, es ist okay, du musst nicht—"

„Sie ist hier reingekommen und hat an etwas geglaubt!", sagte Vix und zeigte auf Tai, die 1,60 Meter groß war und versuchte, sich hinter einem Teller zu verstecken. „Sie dachte, ihr seid Architekten! Das Mindeste, was ihr tun könnt, ist, Architekten zu sein!"

Daryl sah Tai an. Tai sah Daryl an mit großer, enttäuschter, spitzohrigen Hoffnung.

Daryl seufzte den Seufzer eines Mannes, der seit vielen Jahren um 23 Uhr im Waffle House arbeitet.

„Haben wir Nutella?", rief er nach hinten.

„Wir haben die kleinen Päckchen!", rief jemand zurück.

Fünf Minuten später lagen auf ihrem Tisch vier frische Waffeln, noch dampfend, und ein Haufen Nutella-Päckchen.

Daryl kam selbst heraus, wischte sich die Hände an seiner Schürze ab, und mit der Konzentration eines sehr müden Ingenieurs stellte er vier Waffeln wie Wände auf. Sie fielen sofort um. Er versuchte es nochmal. Tai hielt eine Wand fest. Vix hielt eine andere. Die Kellnerin hielt das Dach.

Sie verklebten die Fugen mit Nutella. Es war chaotisch und tragend und absolut nicht lebensmittelkonform und genau das, was Tai wollte.

Es stand etwa sechs Sekunden lang. Ein schiefes, mit Schokolade gemörteltes, dampfendes Waffelhaus, mitten auf ihrem Tisch.

Tai keuchte auf. Ihr Grinsen kehrte mit voller Kraft zurück, Eckzähne und alles.

„ES IST EIN HAUS! VIX, ES IST EIN HAUS! SCHAU, ES HAT EINE TÜR!"

Es war kein sehr gutes Haus. Es lehnte stark nach links. Sirup lief aus dem Fenster.

Vix trat zurück, die Arme verschränkt, immer noch wütend, aber jetzt auf eine zufriedene Art wütend im Namen von Tai.

„Da", sagte sie zu Daryl. „Das ist ein Haus. Siehst du, wie glücklich sie ist? Das sollten Sie servieren."

Daryl betrachtete das schief stehende Nutella-Haus, dann Tai, die bereits aus allen Winkeln Fotos davon machte, und dann Vix, die aussah, als könnte sie jeden Moment damit anfangen, ihm Camus zu zitieren.

„Wissen Sie was", sagte Daryl. „Das ist eigentlich ganz süß."

Tai klatschte in die Hände. „Wir können es jetzt essen! Wir können die Abrisskolonne sein!"

Und das taten sie.

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