Der Onkel, der Vögel hütete

Mein Bruder Hock Seng sammelte Schulden so, wie andere Männer Verletzungen sammeln — still, ohne Klage, ohne etwas zurückzuerwarten. Er hatte fünf Töchter und eine Frau, die nach Tigerbalsam und praktischen Entscheidungen roch, und dreißig Jahre lang fuhr er denselben blauen Lastwagen zwischen dem Kai und dem Nassmarkt, schleppte Kisten mit Pomfret und Eis, bevor die Sonne fertig damit war, über das Aufgehen nachzudenken.

Wir standen uns nicht nah in dem Sinne, den die Menschen meinen, wenn sie nah sagen. Wir sprachen nicht über wichtige Dinge. Aber jeden chinesischen Neujahrstag stieg er meine Treppe hoch, in jeder Hand eine Mandarine, und stand an meiner Tür und sah dabei leicht verlegen aus wegen seiner eigenen Geste, und ich kochte Tee, und wir saßen eine Stunde lang zusammen und sagten fast nichts, was sich auf seine eigene Weise wie ein vollständiges Gespräch anfühlte.

Seine jüngste Tochter Ai Ling kam drei Wochen nach der Beerdigung zu mir. Nicht wegen Medizin. Sie saß mir an der Theke gegenüber und legte die Hände flach auf das Holz, als würde sie etwas festhalten, das sich neigte.

Sie sagte: Ich weiß nicht, wer er war.

Ich wartete. Es gibt eine Art des Wartens, die sich vom Schweigen unterscheidet — sie hat eine Textur, wie grobes Salz, etwas, das man auf der Haut spüren kann.

Sie meinte es aufrichtig. Fünf Töchter und eine Frau, die ihn auf die Art liebte, auf die lange Ehen zu ihrem eigenen Land werden, mit ihren eigenen Bräuchen und unübersetzbaren Wörtern. Aber Ai Ling war die Jüngste und mit zweiundzwanzig Jahren für eine Buchhaltungsfirma nach Kuala Lumpur gezogen, und dann kamen Jahre der Geschäftigkeit, Telefonanrufe, die alles ist gut sagten in einem Ton, der bedeutete ich bewege mich zu schnell, um anzuhalten und nachzusehen. Und nun war der Lastwagen verkauft. Und der Mann war fort. Und sie hatte in der Schublade neben seinem Bett einen Stapel Notizbücher gefunden, gefüllt mit sorgfältigen Zeichnungen von Vögeln.

Keine Notizen über Vögel. Keine Namen oder Daten. Nur Zeichnungen. Reiher, Mynas, ein Eisvogel in blauem Kugelschreiber, gezeichnet mit der Geduld von jemandem, der sehr lange still gesessen hatte. Jede einzelne so detailliert, dass es nahegte, er hatte lange geschaut, bevor er die Seite berührte.

Sie zeigte mir eines der Notizbücher. Die Handschrift meines Bruders — die ich von alten Quittungen kannte, von der Rückseite von Fotografien — wurde in jenen Seiten zu etwas anderem. Lockerer. Aufmerksamer.

Ich hatte es auch nicht gewusst.

Wir sind immer, glaube ich, mehrere Menschen gleichzeitig. Da ist der Mensch, der den Lastwagen fährt und Eis schleppt und über Geld streitet. Und dann ist da der darunter, der nur dann an die Oberfläche treten kann, wenn alle anderen schlafen oder fort sind. Hock Seng zeichnete im Verborgenen Vögel so, wie manche Männer eine alte Traurigkeit in sich tragen — nicht genau versteckt, aber auch nicht angeboten. Einfach bewahrt. Privat auf die Art, wie ein Atemzug privat ist, bevor er zur Sprache wird.

Ai Ling fragte mich, ob es eine Rolle spiele. Ob sie ihn enttäuscht hatte, indem sie es nicht wusste.

Ich dachte an den Altar oben, wo das Foto meines Vaters mir dabei zuschaut, dreißig Jahre lang Medizin zu mischen. Ich dachte daran, was ich über ihn weiß: fast nichts Genaues, größtenteils Anhäufung und Schlussfolgerung, ein Mann, den ich aus den wenigen handfesten Fakten und den vielen Schweigen zusammengesetzt habe, die er hinterlassen hat. Dieses Zusammensetzen betrübt mich nicht mehr so wie früher. Etwas in den taoistischen Knochen meines Weltverständnisses akzeptiert, dass ein Mensch kein Dokument ist, das sich vollständig lesen lässt. Der Fluss erklärt sich dem Ufer nicht.

Ich sagte ihr: Er saß an derselben Theke, an der du jetzt sitzt, jeden Neujahrstag, und ich gab ihm Tee, und er sagte nicht viel. Aber er fragte immer nach den Pflanzen auf meinem Balkon. Immer. Jedes Jahr ging er zum Balkon und sah sie an und sagte etwas Kleines — die da gedeiht gut, oder, du solltest die dort aus der Nachmittagssonne rücken. Ich habe ihm nie gesagt, dass er recht hatte. Ich hätte ihm sagen sollen, dass er recht hatte.

Sie sah auf das Notizbuch in ihren Händen.

Es gibt einen Volksglauben — halb erinnert, niemand kann sagen, woher er genau stammt — dass das, was ein Mensch am intensivsten liebt, eine Spur in der Luft des Raumes hinterlässt, in dem er es pflegte. Kein Geist. Nur eine Qualität der Aufmerksamkeit, die bleibt wie Weihrauch, nicht der Rauch, sondern die Tatsache davon.

Ich weiß nicht, ob ich das glaube. Ich war mir nie sicher, was ich über solche Dinge glaube. Aber ich sagte Ai Ling, sie solle die Notizbücher mit nach Hause nehmen. Eines aufgeschlagen auf ihrem Tisch lassen. Manchmal danebensitzen und nicht versuchen zu verstehen.

Das ist vielleicht, was Familie am Ende ist. Nicht das Wissen. Die Bereitschaft, bei dem zu sitzen, was privat bewahrt wurde, und es trotzdem Liebe zu nennen, und nicht zu verlangen, dass es sich rechtfertigt.

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