Salz und Kalkstein: Eine Wanderung durch das Kondoa-Escarpment

Der Pfad steigt ab, bevor er aufsteigt – das ist das Erste, was dir der Steilhang beibringt. Vom Asphalt der Straße außerhalb der Stadt Kondoa kommend, schlängelst du dich zwischen Euphorbien-Kandelabern hindurch, die wie unbezahlte Wächter am Wegrand stehen; unter deinen Füßen wechselt der Boden vom Lateritstaub zu etwas Älterem und Bedächtigerem – einem blassen Kalksteinschutt, der bei jedem Schritt klickt und sich setzt, als führe die Erde Buch über deine Ankunft.

Es ist früher Morgen in der Trockenzeit, und die Luft trägt zwei Temperaturen zugleich: die Kühle, die sich über Nacht in den Rinnen abgelagert hat, und die erste Schärfe einer Sonne, die die Felswände bis zum Mittag wie erhitztes Eisen flimmern lassen wird. Die Kondoa-Irangi-Hügel verlaufen hier in etwa von Nord nach Süd, über Jahrtausende gefaltet und wieder gefaltet, bis ihre Oberflächen zerknitterter Korrespondenz ähneln – Kämme, die gegen Kämme gedrückt sind, jede Fläche anders zum Licht geneigt. Zwischen ihnen zu wandern gleicht weniger einer Wanderung als dem Lesen eines Dokuments, das sich weigert, flach auf dem Schreibtisch zu liegen.

Die Vegetation kündigt sich nicht an. Sie häuft sich auf. Zuerst die vereinzelten Commiphora, deren papierartiger Bork sich in blassen Spiralen ablöst und beim Streifen an einem tiefen Ast die schwache, medizinische Schärfe von Myrrhe freigibt. Dann Dümpalmen, die in den Abflussgräben auftauchen, ihre gegabelten Kronen unmöglich geometrisch vor dem ausgebleichten Himmel. Dazwischen trockenes Gras in der Farbe von unpoliertem Messing, nach Süden gebogen vom Wind des Vortages, der diese Richtung noch immer hält wie ein Argument, das es noch nicht zu Ende geführt hat.

An einer Biegung des Pfads, wo ein Feigenbaum mit der geduldigen Autorität von Jahrzehnten einen Kalksteinausläufer gespalten hat, hältst du inne. Unterhalb der Wurzeln ist die Felswand vor direkter Sonne geschützt, und auf ihr – ungefähr in der Höhe einer ausgestreckten Kinderhand – eine Reihe gemalter Figuren in verblasstem Ocker und Weiß. Eine Prozession: langgestreckte menschliche Gestalten mit stilisierten Beinen, die von links nach rechts ziehen, neben etwas, das Rinder sein mögen oder Elenantilopen. Wissenschaftler debattieren die Kondoa-Felskunst seit über einem Jahrhundert, und die Debatte wird weitergeführt in Konferenzräumen in Daressalam und Nairobi und anderswo in der Welt. Hier, vor dem Original, fühlt sich die Debatte weniger dringlich an als die Gemälde selbst. Sie sind stiller als Fotografien. Sie spielen keine Rolle.

Du gehst weiter. Der Pfad steigt nun, wie versprochen, durch eine Reihe kurzer, steiler Serpentinen, wo der Kalkstein freiliegt und beinahe weiß ist und das Licht nach oben reflektiert, sodass dein Gesicht von unten wie von oben beschienen wird. Ein Paar Klippschliefer verschwindet bei deiner Annäherung in einer Spalte, ihr Warnruf – ein absteigender, unruhiger Triller – hallt länger nach, als in dem engen Durchgang vernünftig erscheint. Weiter oben sitzt ein Kampfadler reglos auf einer abgestorbenen Akazie und beobachtet etwas im Tal darunter mit der vollen, ungeteilten Aufmerksamkeit eines Wesens, das keinen anderen Termin hat.

Das Tal selbst, vom Kamm endlich aus gesehen, ist eine weite, flache Mulde aus Hirse- und Sorghumfeldern, die meisten schon zu Stoppeln geerntet, gegliedert durch dünne Linien von dunklerem Grün, wo Saisonbäche Feuchtigkeit hinterlassen haben. Einige Gehöfte sind sichtbar: lehmummauert, blechgedeckt, die scharfe Morgenschatten nach Westen werfen. Der Rauch eines Kochfeuers steigt mehrere Meter senkrecht auf, bevor die Höhenluft ihn erfasst und nach Süden zieht. Von hier aus ist die Stille nicht leer, sondern bewohnt – von der Aufmerksamkeit des Adlers, vom nachklingenden Echo des Klippschliefers, vom langsamen Vergilben der Stoppeln im zunehmenden Licht.

Kalkstein, stellt sich heraus, ist ein besonders ehrliches Material. Anders als Granit oder Basalt, die eine Art geologisches Selbstbewusstsein ausstrahlen, zeichnet Kalkstein alles auf, was durch ihn hindurchgegangen ist – Wasser, Wurzel, bemalte Hand, den Druck eines urzeitlichen Meeresbodens. Die gesamte sichtbare Oberfläche des Steilhangs ist eine Art Archiv, wenn auch ohne Register und ohne Lesereihenfolge. Man kann überall anfangen.

Beim Abstieg zurück zur Straße bewegt sich eine kleine Gruppe von Grünen Meerkatzen durch die Commiphora am Wegrand, ungehetzt, die Rinde und Früchte mit der häuslichen Effizienz von Menschen aufpickend, die sich durch eine vertraute Küche bewegen. Eine hält auf einem niedrigen Ast inne und beobachtet dich mit etwas, das knapp hinter Interesse zurückbleibt. Du bist aus ihrer Perspektive etwas, das vorüberzieht. Der Steilhang hingegen bleibt.

Der Kalkstein klickt unter deinen Füßen den ganzen Weg zurück zum Asphalt, jeder Schritt eine kleine Notiz, zu all den anderen hinzugefügt.

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