Punkt 6b

Seit die Reform von Bill 101 vor drei Jahren die Beschilderungsvorschriften verschärft hat, kam eine Version des Antrags, den Diane gleich ins Protokoll aufnehmen wird, in elf der vierzehn Bibliotheksvorstände der Metropolregion zur Sprache, an zwei Krankenhausvorständen, und einmal, denkwürdig, in einem Curling-Klub. Der Provinzverband führt eine inoffizielle Strichliste. Saint-Roch wäre die vierte Filiale dieses Jahr, die eine erste Lesung erreicht. Diane hat aufgehört, die Strichliste in Sitzungen laut zu erwähnen; sie macht beide Seiten gleichzeitig vorsichtiger und unehrlicher — was selbst ein kleiner Datenpunkt darüber ist, was diese vierzehn Räume, über die ganze Provinz verteilt, eigentlich verhandeln, einen Tagesordnungspunkt nach dem anderen.

Der Antrag ist Punkt 6b auf einer Tagesordnung, die bis Punkt 11 reicht, und als er drankommt, ist es 20:40 Uhr, und der Raum riecht nach dem Kaffee, den seit sieben niemand nachgefüllt hat. Diane hat einundvierzig dieser Sitzungen geleitet. Sie hat noch nie erlebt, dass ein Antrag wie Punkt 6b in erster Lesung durchgeht, und sie erwartet heute keine Ausnahme, liest ihn aber trotzdem ins Protokoll, gleichmäßig, in beiden Sprachen, weil das der Job ist: „Proposition de signalisation bilingue permanente pour la succursale Saint-Roch — Antrag auf dauerhafte zweisprachige Beschilderung der Filiale Saint-Roch."

Guy Fortin ist als Erster dran, wie immer. Einundsechzig, dritte Amtszeit im Vorstand, nicht unfreundlich, was ihn schwerer zu widerlegen macht, als man denkt. „Wir sind nicht gegen Englisch", sagt er, wie jedes Mal, „wir sind für etwas. Ein Unterschied, den die anglophonen Zeitungen nie drucken." Er spricht über Bill 101, über das Schild draußen, für das die Filiale elf Jahre und zwei Prozesse brauchte, über ein Prinzip, das er offensichtlich aufrichtig verteidigt, nicht nur vorführt.

Marisol Étienne, neuestes Mitglied, einunddreißig, zuckt nicht zusammen. „Ich bin hierhergezogen, um meine Kinder auf Französisch großzuziehen. Ich bin nicht die Bedrohung, die du beschreibst, Guy, und ich möchte, dass du aufhörst, mich bei jeder Sitzung, in der das aufkommt, so zu beschreiben." Der Raum wird sehr still, jene besondere Stille eines Raums, der diesen genauen Streit schon einmal geführt hat und ihn wiedererkennt, wie Wetter.

Diane schlichtet nicht. Das ist nicht die Aufgabe der Vorsitzenden, das hat sie im zweiten Jahr auf die teure Art gelernt, als sie einen Streit glätten wollte, den beide Seiten eigentlich austragen mussten. Sie lässt es vier Minuten laufen, fünf, beobachtet Guys Kiefer und Marisols Hände, und will gerade zur Abstimmung aufrufen, als der alte Rosaire, dreiundachtzig, der seit März nichts mehr in einer Vorstandssitzung gesagt hat, die Hand hebt, an deren Revers noch die Bibliotheks-Anstecknadel von 1974 steckt, und um das Wort bittet.

„Bevor ihr abstimmt", sagt er, „soll jemand Schublade zweiundvierzig anschauen gehen."

Niemand im Raum unter sechzig weiß, was er meint. Diane weiß es, vage — der alte Zettelkatalog, 2003 stillgelegt, im Keller aufbewahrt, weil niemand sich einigen konnte, ob er Kulturerbe oder Gerümpel sei, was selbst ein kleiner Québec-Streit ist, den nie jemand laut ausgetragen hat. Sie schickt den jungen Angestellten runter. Er kommt vier Minuten später außer Atem zurück, eine Schublade tragend, auf der ein getipptes Etikett steht, das niemand seit seiner Anfertigung ersetzt hat: *Cuisine — Cooking — Cuisson.*

„Neunzehnhunderteinundfünfzig", sagt Rosaire. „Schwester Alphonsine hat diese Etiketten getippt. Englisch unter Französisch, gleiche Größe, gleiche Schublade, niemand hat darüber abgestimmt, niemand hat jemanden verklagt. Ich sage nicht, dass das Schild draußen so aussehen soll. Ich sage, dass es das schon einmal tat, vierzig Jahre lang, bevor eine Seite die andere als Symbol für irgendetwas brauchte." Er setzt sich wieder hin. Er sagt nichts mehr.

Die Abstimmung endet 6 zu 3, erste Lesung, was bei diesem Punkt noch nie passiert ist — nicht angenommen, noch nicht, aber weiter als er sonst je kommt. Guy stimmt aus Prinzip dagegen und schüttelt Diane trotzdem beim Rausgehen die Hand, wie immer, denn was auch immer das zwischen ihm und dem Raum ist, er hat es nie persönlich gemacht, was sie inzwischen für eine eigene Art von Disziplin hält.

Diane schließt die Schublade danach selbst wieder im Keller weg, statt jemanden zu schicken. Sie fragt sich nicht zu genau, warum. Das Etikett ist an einer Ecke angeschlagen, vom Anfassen, vermutet sie, mehr als einmal, von jemandem, der nicht mehr in diesem Raum ist und nie mehr da sein wird, um zu sagen, was er damit eigentlich gemeint hat.

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