Das verbliebene Auge des Kartografen

Hamid Barlas hatte das linke Auge bei Panipat verloren — nicht durch eine Marathenklinge, wie er manchmal stillschweigend vermuten ließ, sondern durch einen Splitter seines eigenen Wagenrades, das auf dem Rückzug nach Norden gegen eine gefrorene Radspur zersplittert war. Er trug keine Klappe. Die Augenhöhle war sauber verheilt, und er hatte gelernt, in der Leere eine gewisse Nützlichkeit zu finden: Sie jagte Geldverleihern Angst ein, was Zeit sparte.

Er kam im Winter 1762 nach Lahore, mit drei Dingen — einer ledernen Tasche voller Vermessungsinstrumente, einem Ruf für genaue Entfernungen und einer Schuld bei einem Getreidehändler in Amritsar, die er nicht zu begleichen gedachte. Die Stadt empfing ihn so, wie sie in diesem Jahrzehnt jeden empfing: mit Erschöpfung, kurz, bevor sie sich wieder ihren eigenen unerledigten Angelegenheiten zuwandte.

Die Arbeit kam über einen Tuchhändler namens Ghulam Qadir, der die Gassen seines Lagerviertels vermessen lassen wollte, damit seine Söhne aufhörten zu streiten, welcher Eingang zu welchem Erbteil gehörte. Es war keine ruhmreiche Arbeit. Hamid durchmaß Gassen, die nach feuchtem Seil und Taubendreck rochen, und legte seine Messkette an Mauern, die seit dem Tag, an dem die Mughal-Gouverneure aufgehört hatten, sich um Geradlinigkeit zu kümmern, keine mehr gewesen waren. Er verzeichnete alles in einer Handschrift, die so klein war, dass die Seiten seines Vermessungsbuches aus der Ferne wie Stoff mit einem feinen Gewebe wirkten.

Am vierten Tag begegnete er der Frau.

Sie war vielleicht fünfzig, saß auf einer umgedrehten Holzkiste vor einer verschlossenen Tür und schalte Erbsen in eine Messingschüssel mit der mechanischen Präzision von jemandem, dessen Hände übereingekommen waren zu arbeiten, ohne den Rest des Körpers zu befragen. Ihr Name, wie er erfahren sollte, war Sakina. Sie saß vor genau dieser Tür aus Gründen, die sie nicht sogleich erläuterte, und Hamid, der sie eben hatte bitten wollen, beiseitezutreten, damit er die Mauer hinter ihr messen konnte, fand sich stattdessen dabei, sich in der Nähe auf den Boden zu setzen und eine Handvoll roher Erbsen anzunehmen.

„Ihr vermesst", sagte sie. Es war keine Frage.

„Der Händler Ghulam Qadir möchte wissen, wo sein Eigentum endet."

„Sein Vater wusste, wo es endete", sagte Sakina. „Es endete am Maulbeerbaum. Der Baum starb, und jetzt weiß niemand mehr etwas."

Das war, erkannte Hamid, eine präzise treffende Beschreibung davon, wie Grenzstreitigkeiten entstehen. Er schrieb es an den Rand seines Vermessungsbuches, nicht weil es fachlich von Belang war, sondern weil er die Gewohnheit hatte, entwickelt über Jahre des Kartierens von Gebieten, die sich weigerten stillzuhalten, die Aussagen von Menschen aufzuzeichnen, die gesehen hatten, wie Orte sich veränderten.

Die Tür hinter Sakina, erzählte sie ihm schließlich, war der Eingang zu einem Raum, in dem ihr Mann vierzig Jahre lang eine kleine Schule betrieben hatte — Lesen, Rechnen, ein wenig Persisch. Er war im Frühjahr gestorben. Der Raum gehörte nun, nach Ansicht von Ghulam Qadirs ältestem Sohn, zum Lagerhaus. Nach Ansicht von Sakina gehörte er den dreißig Jahren Miete, die ihr Mann ohne schriftlichen Mietvertrag bezahlt hatte, weil in jenen Tagen das Wort eines Mannes als Urkunde galt.

Hamid betrachtete die Tür. Er betrachtete seine Messkette und seine Instrumente, die dafür geschaffen worden waren, Tatsachen zu erzeugen, die Gerichte und Händler nutzen konnten, um genau diese Art von Streit beizulegen — stets, nach seiner Erfahrung, zugunsten der Partei, die die Vermessung in Auftrag gegeben hatte.

„Ich werde den Eingang als umstritten vermerken", sagte er.

„Das bedeutet nichts."

„Es bedeutet, dass Ghulam Qadirs Söhne eine Einigung erzielen müssen, bevor sie ihn verkaufen können. Was sie, angesichts dessen, was ich heute Morgen in ihres Vaters Haveli beobachtet habe, zwanzig Jahre beschäftigen dürfte."

Sakina sah ihn lange an mit der abwägenden Aufmerksamkeit einer Frau, die Jahrzehnte damit verbracht hatte, Männern zu überleben, die Versprechen machten, die sie selbst für geringfügig hielten. Dann wandte sie sich wieder ihren Erbsen zu.

Er beendete die Vermessung in zwei weiteren Tagen. In seiner abschließenden Zeichnung — ausgeführt mit den dünnen, bedächtigen Linien, für die er bekannt war — erschien der Eingang mit einer kleinen Randbemerkung: *Grenze ungeklärt, Baum früher vorhanden, Angelegenheit langjähriger Bewohnung, siehe beigefügte Aussage.* Kein Gericht war verpflichtet, die beigefügte Aussage zu lesen. Kein Gericht tat es je, soweit Hamid wusste. Aber er schrieb sie trotzdem vollständig aus: Sakinas Schilderung, den Maulbeerbaum, die vierzig Jahre, den fehlenden Mietvertrag.

Er nahm sein Honorar beim Verwalter Ghulam Qadirs entgegen und verließ Lahore, bevor der Schuldeneintreiber aus Amritsar, der offenbar in derselben Woche ebenfalls in der Stadt eingetroffen war, ihn ausfindig machen konnte. Das Vermessungsbuch wanderte in die Ledertasche zu den anderen — acht waren es inzwischen, prall gefüllt mit den Maßen von Orten, die nicht mehr ganz so existierten, wie er sie verzeichnet hatte.

Jahre später, als er alt war und aufgehört hatte, sich zu bewegen, holte er die Bücher manchmal heraus und las in den Rändern. Die eigentlichen Zahlen — die Abstände, die Winkel, die Ketten und Kettenbruchteile — erschienen ihm als das Uninteressanteste daran. In den Rändern hatte die Stadt gesprochen, und er hatte ihr, wenigstens, zugehört.

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