Das Inventar der kleinen Dinge

Marta hatte die Wohnung drei Wochen lang katalogisiert — nicht gepackt, nur Dinge in ein Notizbuch geschrieben. Die Kaffeemaschine, die blaue Schüssel vom Markt in Szentendre, den Riss in der Badfliese, der aussah wie ein Flussdelta. Sie sagte sich, es sei praktisch. Eine Scheidung erforderte Dokumentation. Aber sie belog sich selbst, was etwas war, das sie kürzlich beschlossen hatte aufzuhören, und da war es: Sie schrieb diese Dinge auf, weil sie noch nicht wusste, welche davon noch zu dem Leben gehörten, das sie wollte.

Der Makler kam an einem Dienstag. Er hieß Bence. Er war weder besonders groß noch besonders gut aussehend, aber er bewegte sich durch die Wohnung mit einer Art respektvoller Aufmerksamkeit — er berührte die Fensterbank, um das Holz zu prüfen, presste seine Handfläche flach gegen die Küchenwand, als horche er auf etwas —, die Marta das absurde Gefühl gab, dass er der erste Mensch seit Monaten war, der den Ort wirklich wahrnahm.

„Gute Substanz", sagte er. Nicht zu ihr, fast zu sich selbst.

„Es braucht keine Substanz", sagte sie. „Es braucht einen Käufer."

Er sah sie dann an. Ruhig. Nicht verletzt von der Schärfe. „Das hängt zusammen."

Sie zeigte ihm den Rest. Das zweite Schlafzimmer, das sie als Atelier benutzt hatte, bis sie aufgehört hatte zu malen, was sie allen gegenüber mit dem Licht begründet hatte, in Wirklichkeit aber an der Stille lag. Die Terrasse, wo der Feigenbaum gegen alle Erwartungen einen weiteren Budapester Winter überlebt hatte. Bence hockte sich daneben und drückte zwei Finger in die Erde.

„Meine Großmutter hatte einen solchen in Pécs", sagte er. „Sie hat mit ihm geredet."

„Hat es geholfen?"

„Dem Baum schien die Situation nichts auszumachen." Er stand auf. „Wollen Sie den auch verkaufen? Oder ihm ein Zuhause suchen?"

Marta sah den Baum einen Moment lang an. „Ich kenne den Unterschied noch nicht."

Er kam in der darauffolgenden Woche mit Fotos und einer Broschüre wieder, um die sie nicht gebeten hatte, gedruckt auf Papier, das zu glänzend war, mit der Wohnung beschrieben als sonnendurchflutetes Refugium, das maßgeschneiderte Ruhe bietet. Sie las ihm das laut vor.

„Ich weiß", sagte er. „Der Werbetexter ist unerbittlich."

„Wenn Sie es so nennen wollen."

„Ich nenne es ein Verbrechen, bin aber beruflich eingeschränkt."

Sie kochte Kaffee, ohne zu fragen, ob er welchen wollte, was ihr hinterher auffiel als die erste häusliche Annahme, die sie seit langer Zeit über einen anderen Menschen gemacht hatte. Er trank ihn ohne Zucker und hielt die Tasse mit beiden Händen. Draußen trieb der Regen etwas Kompliziertes mit dem Licht über der Donau.

„Sie haben aufgehört, in das Notizbuch zu schreiben", sagte er.

Sie hatte es auf der Arbeitsfläche liegenlassen. Sie hatte nicht bemerkt, dass er es bemerkt hatte. „Woher wissen Sie, dass ich aufgehört habe?"

„Der letzte Eintrag hat einen Kaffeefleck darauf. Gleiche Größe wie Ihre Tassen."

Sie sah ihn einen langen Moment an, nicht mit Misstrauen, sondern mit der eigentümlichen Vorsicht von jemandem, der gelernt hat, dass es nicht immer sicher ist, klar gesehen zu werden. „Mir sind die Dinge ausgegangen, die ich aufzählen konnte", sagte sie. Was ebenfalls eine Lüge war, aber eine sanftere.

Was sie tatsächlich auf der letzten Seite geschrieben hatte: den genauen Winkel des Nachmittagslichts über dem Schlafzimmerboden. Das Gewicht der Bettdecke im Februar. Die Art, wie jemand sieben Jahre lang einen Raum mit einem teilen und trotzdem nicht wissen konnte, in welche Richtung man sich wandte, wenn man Angst hatte.

Bence stellte seine Tasse ab. Er drängte nicht. Er fragte stattdessen, ob sie wegen der Terrassenmöbel entschieden habe, denn ein Interessent hatte gefragt, und sie sagte, sie glaube, die Stühle könnten bleiben, und er schrieb das in sein eigenes Notizbuch, das zerfleddert war und noch keine Kaffeeflecken hatte, und sie dachte: Hier ist ein Mensch, der sorgfältig mit Dingen umgeht.

An der Tür, beim Gehen, drehte er sich noch einmal um. Nicht mit einer Erklärung, nichts so Ordentliches. Er sagte: „Wenn Sie möchten, wenn der Feigenbaum sein Zuhause gefunden hat — ich würde gern wissen, dass er angekommen ist."

Sie verstand, dass er nicht nur vom Baum sprach.

„Ich schicke ein Foto", sagte sie.

Er nickte. Ging den Flur hinunter, die Hände in den Taschen, ohne Eile, so wie Menschen sich bewegen, wenn sie nichts vorspielen.

Marta stand einen Moment länger als nötig in der Türöffnung. Dann ging sie wieder hinein, öffnete das Notizbuch auf einer neuen Seite und saß mit dem Stift, der darüber schwebte, ohne noch zu schreiben, nur atmend — was, wie sie langsam zu verstehen begann, der Anfang der meisten guten Dinge ist.

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