Das Gewicht des Siegels

Lahore, im dreiundvierzigsten Jahr von Aurangzebs Herrschaft, roch nach nassem Ziegel und ängstlicher Buchführung. Der Monsun hatte sich über seine Willkommenheit hinaus verzögert, und der Hof der Wazir-Khan-Moschee hielt in seinen Vertiefungen kleine Seen, die einen Himmel von der Farbe alten Zinns widerspiegelten. In diese durchnässte Stadt gelangte der kaiserliche Firman — drei Seiten Hofpersisch, in Wachstuch gewickelt, mit Wachs von der Röte getrockneten Blutes versiegelt — und es war Nazar Ali, der Schreibergehilfe, der ihn empfing, dreifach quittierte und ihn dann ungeöffnet auf seinem Schreibtisch liegen ließ, beinahe eine gute Stunde lang.

Er war kein Mann, dem Drama lag. Einunddreißig Jahre damit verbracht, Getreideabgaben, Wasserrechtstreitigkeiten und die Geburten ehelicher Erben zu verzeichnen, hatten ihn zu einer Art nützlicher Glätte geschliffen — so wie Flusssteine geschliffen werden: noch fest, aber ohne etwas, woran man hängen blieb. Seine Frau sagte, er schlafe durch Gewitter hindurch. Sein Vorgesetzter, der Diwan Qasim Beg, sagte, Nazar Ali könne den Untergang der Welt in leserlicher Hand aufzeichnen und die Rechtschreibung korrigieren, bevor er das Rohr niederlegte.

Doch das Siegel auf diesem besonderen Dokument war nicht das Siegel des Diwan. Es war nicht das des Subahdar. Es war, unverkennbar, das Siegel des Amtes, das sich mit Angelegenheiten der Steuerunregelmäßigkeit befasste — was eine höfische Umschreibung für Verdacht war, was eine höfische Umschreibung für Gefahr war.

Nazar Ali ließ Tee bringen. Dann öffnete er den Firman.

Die Sprache darin war, wie stets bei solchen Dokumenten, außerordentlich höflich. Sie brachte in dreiundvierzig Zeilen erlesener Kalligraphie die sanfte Neugier der kaiserlichen Verwaltung hinsichtlich einer Unstimmigkeit von elf Maund Getreide in den Shahdara-Aufzeichnungen des vergangenen Herbstes zum Ausdruck. Eine Unstimmigkeit, die, wie das Dokument gelassen vermerkte, offenbar mit Einschätzungen zusammenhing, die von der Hand eines Schreibers aufgezeichnet worden waren, der gegenwärtig beim Lahorer Steueramt tätig war.

Er las es zweimal. Dann legte er es mit der Schrift nach unten auf den Tisch.

Die elf Maund waren ihm kein Rätsel. Der alte Ramzan, der Dorfvorsteher eines Dorfes, dessen Namen Nazar Ali bereits halb vergessen hatte — irgendeine Ansammlung von Lehmwänden westlich der Stadt —, war im vergangenen Oktober zu ihm gekommen, mit der Arztschuld seines ältesten Sohnes und einem Gesicht wie das eines Mannes, der in einen Brunnen blickt, in den er zu fallen erwartet. Die Ernte war überall karg gewesen. Die Abgabe war rücksichtslos genau berechnet worden. Nazar Ali hatte, mit einer Präzision, die ihn nur geringfügig weniger beschämte als die Alternative, die Zahlen angepasst. Elf Maund. Nicht genug, um Aufmerksamkeit zu erregen, hatte er berechnet.

Er hatte sich verrechnet.

Der Tee kam, gebracht vom Büroboten, einem vierzehnjährigen Jungen, der bereits Anzeichen zeigte, die wesentliche Eigenschaft des Schreibers zu entwickeln: die Fähigkeit, anwesend und gleichzeitig unbemerkt zu sein. Nazar Ali dankte ihm. Der Junge ging. Nazar Ali legte beide Hände um den Tonbecher und dachte an den Dorfvorsteher, der inzwischen wahrscheinlich die Schulden beglichen, den Sohn verheiratet und vergessen hatte, dass ein Schreiber in der Stadt elf Maund kaiserliches Getreide kurz zwischen Sein und Nicht-Sein in der Schwebe gehalten hatte.

Der Dorfvorsteher würde dazu nicht befragt werden. Nazar Ali kannte die Mechanik solcher Ermittlungen gut genug. Das Dorf würde keinen Besuch erhalten. Die Anpassung war, in jeder praktischen Hinsicht, die Anpassung des Schreibers, das Vergehen des Schreibers und das Problem des Schreibers, das er zu lösen hatte.

Er dachte mit derselben Bedächtigkeit, die er einer komplizierten Landvermessung entgegenbrachte, über seine Möglichkeiten nach. Er konnte an den Diwan schreiben, es erklären und hoffen, dass Qasim Begs Gleichgültigkeit gegenüber kleinen Korruptionen sich auch auf die kleinen Gnadenakte seiner Untergebenen erstreckte. Er konnte eine Berichtigung verfassen, einen Rechenfehler geltend machen und welche bescheidene Demütigung auch immer auf sich nehmen, die folgen würde. Er konnte nichts tun und abwarten, was seinerseits eine Art Entscheidung war.

Draußen setzte der Regen wieder ein, mit der unermüdlichen Geduld von etwas, das nirgendwoanders sein musste.

Nazar Ali öffnete sein Tintenfass, wählte ein Rohr mittlerer Stärke und begann, eine Antwort zu entwerfen. Er schrieb, die Unstimmigkeit scheine das Ergebnis eines Abschreibfehlers bei den Herbstabgaben zu sein, für den er die volle Verantwortung übernehme und eine berichtigte Abrechnung, in der Anlage, anbiete. Er schrieb es im angemessenen förmlichen Register — unterwürfig, sich selbst erniedrigung, präzise — und er schrieb es, als ob er die Wahrheit eines anderen abschriebe, was es, in der einzigen Weise, die dem Reich zählte, auch war.

Als er fertig war, löschte er die Seite ab, ließ sie trocknen und trank seinen Tee, der irgendwann kalt geworden war. Er trank ihn trotzdem. Ein Schreiber, der Tee verschwendete, war ein Schreiber mit schlechten Gewohnheiten, und schlechte Gewohnheiten, seiner Erfahrung nach, waren es, was Männer in erster Linie in die Aufmerksamkeit versiegelter Dokumente brachte.

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