Das Gewicht der Wolle

Der Teppich war aufgerollt und verschoben worden. Sergeant Dariush Karimian bemerkte es, noch bevor er die Leiche bemerkte — das helle Rechteck auf den Dielen, wo dreißig Jahre Sonnenlicht nie hingereicht hatten, jetzt freigelegt und schwach leuchtend, wie das Negativ von etwas.

Die Leiche war die Großmutter. Fereshteh Nazari, einundsiebzig Jahre alt, an einem Dienstagmorgen von ihrer Enkelin aufgefunden, als der Tee nicht gemacht und der Kanarienvogel in der Küche nicht gefüttert worden war. Die Enkelin — Shirin, sechsundzwanzig, die Nägel bis aufs Fleisch abgebissen — saß auf der Treppe und gab einem uniformierten Beamten ihre Aussage, während Karimian am Rand des hellen Rechtecks kauerte und versuchte, klar zu denken.

Natürliche Todesursache, hatten die Ersthelfer vermerkt. Herzversagen, wahrscheinlich. Eine alte Frau allein in ihrem Haus, gestorben irgendwo zwischen dem Gebet und dem Frühstück, nichts Verdächtiges. Der Papierkram würde sauber und überschaubar sein.

Aber der Teppich.

Der Teppich war nun gegen die gegenüberliegende Wand geschoben, in einem Winkel gegen sich selbst gefaltet, der eher auf Eile als auf Reinigung hindeutete. Es war ein Täbris, alt und dicht gewebt, die Art, die so viel wiegt wie ein Mann. Einen solchen Teppich bewegt man nicht allein. Man bewegt ihn überhaupt nicht, es sei denn, etwas darunter muss verborgen oder aber enthüllt werden.

Karimian fotografierte das helle Rechteck. Er fotografierte die gefaltete Kante des Teppichs. Er fotografierte die schwachen parallelen Spuren im Staub — zwei Sätze, zählte er, beide vom Mittelpunkt des Raumes zur Wand führend — die darauf hindeuteten, dass der Teppich einmal bewegt worden war, vielleicht kürzlich, und dann wieder zurück, nicht ganz jedoch zu seiner ursprünglichen Position.

Jemand war unterbrochen worden.

Shirin zeigte, als er zur Treppe zurückkehrte, jene bedächtige Gefasstheit von Menschen, die etwas unter der Oberfläche der Fassung im Zaum halten. Sie sagte, sie sei um sieben Uhr vierzig angekommen, die Tür sei nicht abgeschlossen gewesen — ihre Großmutter habe nie abgeschlossen, sagte sie, nicht seit dem Tod ihres Mannes — sie habe zweimal gerufen, bevor sie nach oben gegangen sei und sie gefunden habe.

Karimian fragte nach dem Teppich.

Shirins Augen glitten kurz in den Raum und zurück. Sie sagte, sie wisse nichts über den Teppich. Sie sagte, ihre Großmutter habe wochenlang davon geredet, ihn vor Nowruz reinigen zu lassen.

Das war vier Monate entfernt.

Den Bruder fand er beim zweiten Besuch, drei Tage später — nicht Shirins Bruder, sondern den Sohn der Großmutter, Reza Nazari, der in keiner einzigen Aussage auch nur erwähnt worden war, obwohl er zwanzig Minuten entfernt in Shahrak-e Gharb wohnte. Eine Nachbarin lieferte diese Information, ohne gefragt worden zu sein, so wie Nachbarn in alten Vierteln das oft tun, das Gewicht des eigenen Wissens gegen die Leichtigkeit amtlicher Gleichgültigkeit abwägend.

Reza war ein Mann von dreiundfünfzig Jahren mit der leicht übertriebenen Gepflegtheit von jemandem, der kürzlich an das eigene Äußere erinnert worden war. Er bot Tee an. Er sagte, er und seine Mutter seien sich fremd gewesen. Er sagte, Familien seien kompliziert. Er sagte es mit der glatten Geläufigkeit von jemandem, der den Satz geprobt und für ausreichend befunden hatte.

Karimian fragte, ob er wisse, was sich unter dem Teppich befinde.

Das Teeglas in Rezas Hand zitterte nicht. Das war an sich schon eine Art Information.

Er sagte, er verstehe die Frage nicht. Er sagte, der Teppich sei bloß ein Teppich.

Die Dielen, als das Forensikteam sie schließlich anhob — die Genehmigung auf der schmalen Grundlage der Staubspuren und eines von einer Nachbarin leise gelieferten Details über eine Schaufel, die im November in einem Kofferraum gesehen worden war, erteilt — enthüllten eine Blechdose, militärischer Überschuss, mit Isolierband versiegelt. In der Dose: die Urkunde für ein zweites Grundstück, eine kleine Gewerbeeinheit in Karaj, auf den Namen der Großmutter eingetragen, aber mit Mieteinnahmen, die laut einer parallelen Untersuchung, die Karimian stillschweigend mit einem Analysten seines Vertrauens eingeleitet hatte, seit sechs Jahren auf ein Konto flossen, von dem die Großmutter offenbar nichts gewusst hatte.

Fereshteh Nazari war an Herzversagen gestorben. Der Pathologe bestätigte es ohne Einschränkung. Niemand hatte sie angerührt. Das Verbrechen war stiller als das — Jahre aus Papierkram und Schweigen und einem Sohn, der verstanden hatte, vielleicht erst kürzlich, dass seine Mutter begonnen hatte, Fragen über Geld zu stellen, das sie hätte erhalten sollen.

Die Großmutter hatte die Dose selbst gefunden. Karimian wurde dessen gewiss. Sie hatte den Teppich verschoben, die Dielen mit dem geöffnet, was sie allein bewältigen konnte, das Innere gelesen. Dann hatte sie versucht, die Dielen wieder einzusetzen, den Teppich zurückzuziehen, und ihr Herz hatte schlicht nicht mehr mitgemacht.

Das Letzte, was Fereshteh Nazari auf dieser Erde getan hatte, war der Versuch gewesen, die Beweise für den Diebstahl ihres eigenen Sohnes an ihr zu verbergen.

Karimian fuhr durch den Nachmittagsverkehr, der nach Diesel und Brot roch, zurück ins Büro. Er schrieb den Bericht in jener besonderen sorgfältigen Sprache, die alles bedeutete und nichts festlegte, und er reichte ihn ein, und er wartete darauf, was die Behörde mit einem Sohn anfangen würde, der von einer alten Frau gestohlen hatte, die ihn am Ende trotzdem zu schützen versucht hatte.

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