Was die Hände erinnern

Die Hände des alten Mannes waren das Erste, was Nadia auffiel, als sie zurückkam — wie sie über die Küchentheke glitten mit einer Art eingeübter Zögerlichkeit, so wie ein Fluss langsamer wird, bevor er sein Bett wiederfindet. Ihr Großvater bereitete Tee zu. Er hatte immer Tee zubereitet. In zweiunddreißig Jahren hatte sie ihn noch nie erlebt, dass er nicht genau gewusst hätte, wo die Teekanne war.

Sie war elf Jahre fort gewesen. London, dann Manchester, eine Ehe, die still endete statt schlecht, und schließlich dies: ein Koffer im Flur seines Hauses im Dorf außerhalb von Moulvibazar, der Geruch von Holzrauch und feuchter Erde, der durch das Fenster hereinkam wie ein Gruß, den sie sich nicht verdient hatte.

Ihr Vater war im Februar gestorben. Ihr Großvater, Dadu, war einundachtzig und lebte allein, worüber alle in der Familie ausführlich sprachen, von wo auch immer sie sich gerade befanden, und wobei niemand etwas unternommen hatte, bis Nadia einfach das Ticket gekauft hatte.

„Nimmst du jetzt Zucker?" fragte Dadu, ohne sich umzudrehen.

„Hab ich nie genommen."

„Dein Vater auch nicht. Mit ihm hab ich es auch immer vergessen."

Er sagte es schlicht, ohne Geste. Das war das an sehr altem Schmerz — er hatte aufgehört, ein Publikum zu brauchen. Nadia setzte sich an den Tisch, an dem sie vor dreißig Jahren Hausaufgaben gemacht hatte, und spürte den eigentümlichen Schwindel eines Ortes, der ohne sie weiterexistiert hatte.

Das Haus war kleiner als sie es in Erinnerung hatte, was keine Überraschung war, aber irgendwie auch voller — erfüllt vom spezifischen Gewicht eines Mannes, der lange genug allein mit seinen Erinnerungen gelebt hatte, dass die Erinnerungen zu Möbeln geworden waren. Ein Foto ihrer Großmutter auf dem Regal. Die alten naturwissenschaftlichen Schulbücher ihres Vaters am Fenster gestapelt, die Rücken gebrochen. Ein Kalender, der noch den falschen Monat anzeigte.

Dadu stellte den Tee ab und setzte sich ihr gegenüber. Er schaute sie so an wie immer, nämlich mit einer Ernsthaftigkeit, die sich irgendwie nie wie Urteil anfühlte — eher wie Aufmerksamkeit. Als versuchte er aufrichtig zu verstehen, welche Form sie angenommen hatte.

„Das Haus fühlt sich schwer an", sagte sie, weil sie noch nicht gelernt hatte zu sagen, was sie meinte.

„Das tut es", stimmte er zu. „Es hat einmal viele Menschen gehalten."

Sie tranken ihren Tee. Draußen arbeitete sich der beginnende Vormonsunswind durch die Jackfruchtbäume, diese besondere unruhige Qualität in der Luft, die bedeutet, dass etwas kommt und man es genauso gut akzeptieren kann.

Später bat er sie, ihm ein Dokument zu suchen — irgendein Grundstückspapier, möglicherweise in der Blechdose unter seinem Bett. Sie setzte sich auf den Boden und durchwühlte die Dose, während er in der Türöffnung stand und auf zerstreute Weise kommentierte: dieser Umschlag war von dem Stipendium ihres Vaters, diese Fotos waren von der Hochzeit einer Cousine, dieses gefaltete Papier war nichts, einfach weitersuchen.

Sie faltete das Papier auseinander. Es war ein Brief, in der Handschrift ihres Vaters — jugendliche Handschrift, unsicher und sorgfältig, die Buchstaben eines Jungen, der noch übte, er selbst zu sein. Er war an Dadu adressiert und sagte, unter anderem, dass er es bereue, beim letzten Besuch zuhause schwierig gewesen zu sein, dass er jetzt verstehe, was sein Vater geopfert hatte, um ihn zur Schule schicken zu können, dass er hoffe, ihn auf eine bestimmte Weise stolz zu machen, bevor noch zu viel mehr Zeit vergehe.

Der Brief war vor sechsundzwanzig Jahren datiert. Nadia wäre sechs gewesen. Ihr Vater wäre — sie rechnete — einunddreißig gewesen, genau ihr Alter, als ihre eigene Ehe geendet hatte, was ihr jetzt auffiel als das Alter, in dem Menschen dazu neigen, Briefe zu schreiben, die sie hätten früher schreiben sollen.

„Hat er es?" fragte sie. „Dich stolz gemacht?"

Dadu schwieg einen Moment. Nicht das Schweigen von jemandem, der nach Worten sucht, sondern das Schweigen von jemandem, der entscheidet, wie ehrlich er sein will.

„Er hat mich erst besorgt, dann erleichtert, dann wieder besorgt, dann sehr erleichtert, dann —" Er hielt inne. „Ja. Am Ende, ja. Aber nicht auf die bestimmte Weise, die er meinte. Auf bessere Weisen. Weisen, die er nicht geplant hatte."

Nadia faltete den Brief und legte ihn zurück in die Dose. Sie fragte nicht, ob sie ihn behalten dürfe, weil sie ihn irgendwie bereits hatte — er war im Moment des Lesens in sie übergegangen, so wie Wasser in trockenes Erdreich übergeht, still und vollständig.

An jenem Abend kochte sie Reis, während er am Tisch saß, und sie redeten über kleine Dinge: den Preis von Gemüse, die Tochter eines Nachbarn, die bei ihren HSC-Prüfungen gut abgeschnitten hatte, ob der Regen in diesem Jahr früh kommen würde. Die Häuslichkeit davon fühlte sich zerbrechlich an und auch beständig, so wie alte Dinge sein können — durch Gebrauch glattgeschliffen, aber noch haltend.

Sie war sich nicht sicher, ob sie nach Hause gekommen war. Aber sie war irgendwo hingekommen, das sich an sie erinnerte, und das war vorerst, im unruhigen Wind vor dem Monsun, genug, womit sich arbeiten ließ.

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