Das Netzwerk und das Notizbuch

Etwas geschieht in den Prüfungssälen, wofür die Prüfungsbehörden noch keine Sprache gefunden haben. An den Sekundarschulen Tansanias, und in weiten Teilen des subsaharischen Afrikas allgemeiner, findet eine stille Aushandlung zwischen zwei Arten des Wissens statt – und die Institution, die damit beauftragt ist, Wissen zu beurteilen, weiß noch nicht, auf welcher Seite sie steht.

Das Phänomen ist folgendes: Schülerinnen und Schüler erscheinen zu den Abschlussprüfungen der vierten Klasse und tragen in ihren Taschen Geräte, die die Fragen auf dem Blatt vor ihnen beantworten können. Nicht alle nutzen diese Geräte auf unehrliche Weise. Viele holen sie nie heraus. Doch die bloße Anwesenheit dieser Möglichkeit verändert die Atmosphäre im Saal auf eine Weise, die erfahrene Aufsichtspersonen mit einer eigentümlichen Unruhe beschreiben – weniger wie Polizeiarbeit, sagen sie, eher wie das Stehen in einem Raum, in dem alle so tun, als wüssten sie etwas nicht.

Die politischen Reaktionen in der Region waren vorhersehbar. Metalldetektoren an den Eingängen. Einziehung. Suspendierung. Prüfungsbehörden, die immer längere Listen verbotener Gegenstände herausgeben. Das sind keine unvernünftigen Maßnahmen. Doch sie behandeln ein Symptom, während die eigentliche Frage unberührt bleibt, nämlich: Was misst eine Prüfung heute eigentlich?

Jahrzehntelang fungierte die Prüfung als Stellvertreter für etwas Knappes. Informationen waren knapp. Ein Schüler, der die Nebenflüsse des Kongos oder die Bedingungen des Versailler Vertrags auswendig kannte, hatte bewiesen, dass er Zugang zu etwas besaß, das nicht jeder hatte. Die Schule war die Hüterin dieses Zugangs, und die Prüfung war die Art und Weise, wie die Hüterin ihre eigenen Belege überprüfte. Das war immer eine partielle und etwas unbeholfene Einrichtung, aber sie besaß eine kohärente innere Logik.

Diese Logik löst sich auf. Informationen sind in keinem bedeutsamen Sinne mehr knapp. Ein Kind mit einem gebrauchten Android-Gerät und einem Mobilfunkdatenpaket – selbst einem unregelmäßigen – hat Zugang zu mehr faktischem Inhalt, als irgendeine Schulbibliothek in Dodoma je besessen hat. Der Prüfungssaal, der dieses Gerät verbietet, schützt nicht die Integrität des Wissens; er erzwingt eine künstliche Knappheit, die nirgendwo sonst im Leben der Schülerinnen und Schüler existiert.

Das bedeutet nicht, dass Prüfungen abgeschafft werden sollten. Es bedeutet, dass ihnen die falschen Fragen gestellt werden und dass sie Antworten hervorbringen, die einer Welt entsprechen, die nicht mehr existiert.

Was heute tatsächlich knapp ist – und was Schulen sinnvoll fördern und beurteilen könnten – ist etwas, das schwerer zu handhaben und schwerer zu betrügen ist: die Fähigkeit zu bewerten, zu verknüpfen, aus unvollständigen Informationen zu argumentieren, mit Widersprüchen zu sitzen und dennoch kohärentes Denken hervorzubringen. Ein Schüler, der in vier Sekunden eine Information abrufen kann, ist nicht beeindruckend. Ein Schüler, der drei Quellen lesen kann, die sich widersprechen, und erklären kann, was dieser Widerspruch eigentlich bedeutet – dieser Schüler tut etwas Wirkliches.

Die Lehrerinnen und Lehrer wissen das. Spricht man mit ihnen in den Gemeinschaftsräumen, in den Lehrerzimmern am Ende langer Tage, erzählen sie es einem, oft mit der wehmütigen Knappheit von Menschen, die dasselbe schon viele Male erklärt haben: Der Lehrplan hat nicht aufgeholt. Der Syllabus belohnt noch immer, was das Telefon kann. Das Telefon wird es immer schneller tun.

Es gibt eine generationelle Dimension hier, die mehr Aufmerksamkeit verdient, als sie bekommt. Die Schülerinnen und Schüler, die diese Prüfungen ablegen, wurden in eine Welt vernetzter Informationen hineingeboren. Die Verwaltungsangestellten, die die Prüfungsvorschriften verfassen, nicht. Das ist kein moralisches Versagen auf einer der beiden Seiten; es ist schlicht eine Lücke, und Lücken dieser Art neigen dazu, sich in unerwartete Richtungen zu schließen. Entweder passt sich die Institution an, oder sie wird zunehmend ornamental – ein Ritual, das Zertifikate hervorbringt, ohne gebildete Menschen hervorzubringen.

Einige Anpassungen finden bereits statt, ungleichmäßig und ohne großes Aufsehen. Einige Schulen in Daressalam haben begonnen, projektbasierte Beurteilungen zu erproben, die von einer Suchmaschine nicht abgeschlossen werden können, weil sie lokale Beobachtung erfordern. Schülerinnen und Schüler werden gebeten, den Wasserzugang in ihrem eigenen Stadtbezirk zu kartieren, oder zwei Erwachsene aus unterschiedlichen Generationen über dasselbe historische Ereignis zu befragen und zu vergleichen, was sie herausfinden. Diese Projekte sind schwerer zu benoten, schwerer zu moderieren und unendlich schwerer zu betrügen. Sie sind auch, mit großer Sicherheit, bessere Bildung.

Die Herausforderung ist nicht technischer Natur. Sie ist struktureller und politischer Natur. Beurteilungsreform erfordert Lehrplanreform, die Lehrerausbildungsreform erfordert, die Haushaltsentscheidungen von Menschen erfordert, deren eigene Bildung auf dem alten Knappheitsmodell aufgebaut war und die, verständlicherweise, daran hängen.

Was der Prüfungssaal heute erlebt, ist kein Disziplinproblem. Es ist eine epistemologische Krise – der Bildungsapparat einer Gesellschaft, der damit konfrontiert ist, dass seine grundlegenden Annahmen darüber, was Wissen ist und wer es hütet, sich unter seinen Füßen verschoben haben. Die Schülerinnen und Schüler spüren das, auch wenn sie es nicht in Worte fassen können. Die Lehrerinnen und Lehrer spüren es deutlicher und sagen es, wenn es Raum gibt zu sprechen.

Das Notizbuch und das Netzwerk sind keine Feinde. Aber man hat ihnen noch nicht beigebracht, sich den Raum zu teilen.

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