Die leeren Zimmer von Blackwood Manor

Es schüttete wie aus Kübeln, als ich schließlich das verrostete Eisentor von Blackwood Manor aufschloss, einem abgelegenen Anwesen, das tief in den dichten, nebelgetränkten Wäldern Oregons versteckt lag. Der Mietpreis für das riesige Haus im viktorianischen Stil war verdächtig niedrig gewesen – so billig, dass jeder vernünftige Mensch sofort das Weite gesucht hätte. Aber als freischaffender Autor, der in erdrückenden Krankenhausschulden versank und unter einem Projekttermin nach dem nächsten ächzte, konnte ich es mir nicht leisten, auf Warnsignale zu achten. Ich brauchte absolute Abgeschiedenheit, und ich brauchte sie günstig. Der örtliche Immobilienmakler hatte mir den schweren Messingschlüssel mit einem seltsamen, flüchtigen Blick überreicht, bevor er den schlammigen Schotterweg hinuntergerast war und mich völlig allein mit dem bedrohlichen Gebäude zurückgelassen hatte. Die ersten zwei Tage verliefen friedlich und ereignislos. Ich richtete meinen Arbeitsplatz an einem massiven Eichenschreibtisch ein, der direkt neben dem hohen, gewölbten Erkerfenster stand, das auf die schattigen Kiefern hinausblickte. Ich brühte endlose Tassen schwarzen Kaffee, lauschte dem gleichmäßigen, beruhigenden Prasseln des Regens an den Fensterscheiben und verbrachte Stunden damit, auf den blinkenden weißen Cursor auf meinem Laptopbildschirm zu starren. Das Innere des Hauses roch stark nach altem Papier, feuchtem Samt und einem leisen, metallischen Unterton, den ich nicht ganz identifizieren konnte. Ich schob es beiseite und redete mir ein, dass es einfach der natürliche Geruch eines alten, historischen Gebäudes sei, das jahrzehntelange Stürme überstanden hatte. In der dritten Nacht änderte sich alles schlagartig. Um Punkt 3:15 Uhr wachte ich mit einem heftigen, jähen Ruck auf. Das Haus war totenstill, abgesehen von dem rhythmischen, schweren Tropfen von Wasser irgendwo weiter den Flur hinunter. Aber dann hörte ich es, durch die Stille schneidend – schwere, deutliche Schritte, die über die Holzdielen des großen Flurs direkt vor meinem Schlafzimmer im zweiten Stock stampften. Die Schritte waren qual voll langsam, bedächtig und laut, ächzend unter einem gewaltigen, unsichtbaren Gewicht. Mein Herz hämmerte sofort gegen meine Rippen wie ein gefangener, panischer Vogel. Ich erstarrte vollständig unter der schweren Wolldecke, zu verängstigt, um auch nur zu atmen. Wir waren meilenweit von der Zivilisation entfernt; niemand wohnte an diesem abgelegenen Straßenabschnitt, und die Türen waren von innen fest verriegelt. Die Schritte hielten direkt vor meiner Schlafzimmertür inne. Für eine lange, qualvolle Minute hing absolute Stille in der Luft. Dann begann der schwere Messingknauf langsam zu drehen und klickte leise, als er sich von links nach rechts drehte. Ich hielt den Atem an und klammerte mich so fest an den Matratzenrand, dass meine Knöchel weiß wurden. Die Tür quietschte einen Spalt weit auf und ließ einen Streifen pechschwarzer Dunkelheit vom Flur ins Zimmer fallen. Ich rechnete mit einem kriechenden Schatten, einem Eindringling oder einer grotesken Halluzination, geboren aus Schlafentzug. Stattdessen fegte eine plötzliche, eisige Windböe heftig ins Schlafzimmer, mit sich ein leises, schauderliches Flüstern tragend, das meinen genauen Kindheitsspitznamen direkt in mein Ohr sprach – einen zutiefst persönlichen Namen, den nur meine Mutter je benutzt hatte, und sie war fünf Jahre zuvor verstorben. Von Panik überwältigt, die meinen gesunden Menschenverstand vollständig ausschaltete, sprang ich aus dem Bett, warf die Schlafzimmertür zu und schloss sie mit zitternden Fingern ab. Verzweifelt darum bemüht, Notfallhilfe zu rufen, griff ich nach meinem Smartphone auf dem Nachttisch, aber der Bildschirm flackerte für den Bruchteil einer Sekunde unregelmäßig, bevor er vollständig schwarz wurde und ganz tot war. Totale, erstickende Dunkelheit hüllte das Zimmer ein. Auf Händen und Knien über die Dielen kriechend, tastete ich mich zum Fenster vor, entschlossen, die Scheibe einzuschlagen und in den regengetränkten Innenhof zu flüchten. Als meine ausgestreckte Hand den hölzernen Fensterbrett streifte, berührten meine Finger etwas Kaltes, Metallisches und Scharfes. Ich riss meine Hand sofort zurück, als hätte ich einen heißen Herd berührt, meine Haut von Gänsehaut übersät. Hektisch in meinen Taschen kramend, fand ich eine kleine Taschenlampe und schaltete sie ein. Der schmale Lichtstrahl beleuchtete das Fensterbrett. Dort, genau dort in voller Sicht, stand eine kleine, angelaufene silberne Spieluhr – genau jene, die ich vor zwanzig Jahren in meinem Kindheitsgarten vergraben hatte, nachdem mein Vater auf mysteriöse Weise verschwunden war. Bevor mein Gehirn auch nur ansatzweise beginnen konnte, die schiere Unmöglichkeit dessen zu verarbeiten, was ich betrachtete, öffnete sich die Spieluhr plötzlich von selbst und spielte eine langsame, schrecklich verzerrte und entstellte Version eines vertrauten Wiegenlieds aus meiner Kindheit. Und vom Flur hinter meiner verschlossenen Tür begannen die schweren Schritte wieder, die große Holztreppe hinunter in Richtung des dunklen, vergessenen Kellers zu schreiten, begleitet von einem Geräusch, das mir augenblicklich das Blut in den Adern gefrieren ließ: das unverkennbare, feuchte Kratzen von Fingernägeln, die an der Tapete entlangschabten, immer schneller und schneller zur Kellertür hin, von innen, als würde sich etwas verzweifelt heraus zu kratzen versuchen.

Das Kratzen an der Kellertür wurde hektischer und hallte die hohlen Holztreppen herauf wie ein rasender Trommelschlag purer Entsetzen. Mein Atem stockte mir in der Kehle, als ich in der absoluten Schwärze meines Schlafzimmers hockte, jeder Instinkt schrie mir zuzufliehen, doch meine Beine weigerten sich zu gehorchen. Die Taschenlampe in meiner Hand flackerte heftig, warf unregelmäßige, tanzende Schatten auf die abblätternde Vintage-Tapete, bevor sie ganz erlosch und mich in der Dunkelheit verschluckt zurückließ. Für einen langen Moment hörte das Kratzen abrupt auf. Stille senkte sich über das alte Herrenhaus – eine schwere, erstickende Ruhe, die noch bedrohlicher wirkte als der Lärm. Ich presste meinen Rücken fest gegen die kalte Wand unter dem Fenster und spannte meine Ohren an, um irgendeinen Laut aufzufangen. Dann hörte ich es. Ein langsames, schweres Atmen direkt auf der anderen Seite meiner verschlossenen Schlafzimmertür. Es klang nicht wie das Keuchen eines lebenden Menschen nach Luft; es war ein trockenes, rasselndes Röcheln, wie Luft, die durch verrostete Rohre rauscht. „Ich habe dich gefunden", flüsterte eine Stimme vom Flur. Sie klang gedämpft, verzerrt, als würde sie unter Wasser gesprochen, und doch trug sie eine unheimliche Vertrautheit in sich, die mir den Magen umdrehte. Es war die Stimme meines Vaters – desselben Mannes, der vor zwei Jahrzehnten spurlos aus unserem alten Familienheim verschwunden war und nur eine leere Einfahrt und ein verschlossenes Haus hinterlassen hatte. Bevor ich die Unmöglichkeit dessen, was ich hörte, verarbeiten konnte, drehte sich der schwere Messingknauf gewaltsam. Das Schloss hielt für eine Sekunde stand und gab unter immensem Druck nach, aber mit einem ohrenbetäubenden Knall splitternden Holzes flog die Tür auf. Ein eisiger Sturm fegte ins Zimmer und brachte den beißenden Geruch von feuchter Erde und Verwesung mit sich. Im schwachen Mondlicht, das durch das Fenster drang, stand eine turmhohe Silhouette in der Türöffnung. Sie hatte übernatürliche Proportionen, die Gliedmaßen viel zu lang und schlank, gehüllt in zerrissene Kleidung, die der Jacke bemerkenswert ähnelte, die mein Vater an dem Tag getragen hatte, als er verschwand. Die Panik zerschlug schließlich meine Lähmung. Ich stürzte nach vorne, griff nach einem schweren Glaswasserkrug vom Nachttisch und schleuderte ihn blind in Richtung der Türöffnung. Er zersplitterte mit einem scharfen Knall an der Wand, und die Ablenkung des Bruchteils einer Sekunde nutzend, kletterte ich auf das Fensterbrett. Ohne zurückzublicken, schlug ich mit dem Ellbogen durch die verbliebenen Glasscheiben, ignorierte den stechenden Schmerz und das warme Blut, das meinen Arm hinunterlief. Ich zog mich hoch und warf meinen Körper hinaus in den strömenden Regen, und fiel hart auf den schlammigen Innenhof unten auf. Der kalte Regen traf mein Gesicht wie Nadeln, als ich auf die Beine kam, auf dem schlammigen Kiesweg rutschte und glitt und auf die verrosteten Eisentore zutaumelte. Hinter mir starrte vom zertrümmerten Fenster im zweiten Stock ein Paar blasse, leuchtende Augen in die Dunkelheit hinunter, begleitet von einem leisen, klagenden Seufzer, der im tosenden Wind verhallte. Ich erreichte die Hauptstraße und brach auf dem nassen Asphalt zusammen, genau als die Scheinwerfer eines vorbeifahrenden Lastwagens den dichten Nebel durchschnitten. Als der Fahrer auf die Bremse trat und heraussprang, um mir zu helfen, blickte ich ein letztes Mal zurück auf Blackwood Manor. Das Haus stand stumm und dunkel gegen den stürmischen Nachthimmel, verbarg seine entsetzlichen Geheimnisse hinter vernagelten Fenstern und wartete geduldig auf seinen nächsten ahnungslosen Gast.

In der App lesen, eine Resonanz hinterlassen, mehr Geschichten entdecken.