Die Farbe reifer Guaven

In Kagios Markt an einem Freitag kann man die Jahreszeit am Geruch allein erkennen. Mango und überreife Papaya in den heißen Monaten, das scharfe, grüne Beißen von Kohlrabistielen in der Kälte, und jetzt, an der Wende des langen Regens, die dicke, honigsüße Fäulnis von Guaven, die aus jeder Geheckhecke zwischen hier und Sagana gefallen sind. Wambui Njoroge kannte diesen Geruch, seit sie laufen konnte, hatte ihn in ihrer Schuluniform getragen, in ihrem Kirchenkleid, in den Falten ihres Hochzeits-Lessos vor einunddreißig Jahren. Es war für sie schlicht der Geruch von Zuhause.

Sie führte ihren Stand so, wie ihre Mutter es getan hatte — nichts auf Kredit, kein Schreien, ein Preis, der sich nur bewegte, wenn der Nachmittag lang wurde und die Fliegen dreist wurden. Sie verkaufte Tomaten, Zwiebeln und was immer die Shamba ihr gab: Kürbis, Pfeilwurzeln, gelegentlich ein Büschel Bananen, für das sie keinen Lagerplatz hatte. Sie kannte jeden Händler im Umkreis von zwanzig Metern an seinem Husten oder seinem Lachen, und sie kannten die besondere Art, wie sie ihre Tomaten arrangierte, die kleinsten vorne wie Kinder, die für ein Foto hingesetzt werden.

Der Mann, der an jenem dritten Freitag im April an ihrem Stand stehenblieb, war nicht aus Kagio. Sie wusste das so, wie man weiß, dass ein Vogel aus seinem gewohnten Revier geraten ist — nicht an einem einzelnen Merkmal, sondern an einer Ansammlung kleiner Unstimmigkeiten. Sein Hemd war für einen Markttag zu gut gebügelt. Er hielt seine Einkaufstasche in der Armbeuge, nicht in der Faust. Er betrachtete ihre Tomaten mit einer Konzentration, die darauf hindeutete, dass er etwas viel Größeres als Tomaten entschied.

„Die sind von der Othaya-Seite", sagte er schließlich, ohne wirklich zu fragen.

„Von meiner eigenen Shamba", sagte sie ihm. „Unterhalb der Waldstraße."

Er blickte auf. Er war vielleicht in ihrem Alter, vielleicht etwas älter, mit dem Gesicht eines Menschen, der ernste Arbeit geleistet hatte und sich dessen nicht schämte. „Ich bin in der Nähe von Othaya aufgewachsen", sagte er. „Meine Mutter hatte eine Hecke voller Guaven, genau wie diese hier." Er zeigte auf den Beutel mit Guaven, den sie halb mit der Absicht, sie zu verkaufen, halb mit der Absicht, sie nach Hause zu bringen, neben ihren Stand gestellt hatte.

Wambui warf einen Blick auf die Guaven. Sie befanden sich an dem genauen Moment der Reife, der vielleicht einen Tag anhält, bevor er in etwas Süßeres und Weicheres kippt, als man es haben möchte. „Sie können eine haben", sagte sie, was sie normalerweise niemandem anbot.

Er nahm eine, biss ohne Umstände hinein, und der Saft lief ihm am Daumen entlang. Er wirkte nicht verlegen. Das sagte ihr etwas.

Er kam den folgenden Freitag wieder. Diesmal kaufte er Tomaten und ein Bund Sukuma-Wiki und einen kleinen Kürbis, den er wie einen Kalebasse unter dem Arm trug. Er erzählte ihr, sein Name sei Kamau, dass er zwanzig Jahre in Eldoret für eine Agrarverarbeitungsfirma gearbeitet hatte, dass er nach Nyeri zurückgekehrt war, als seine Knie ihn daran erinnerten, dass die Winter des Riftals für Männer, die im Hochland aufgewachsen sind, ungnädig sind. Er sagte das ohne Selbstmitleid und auch ohne Zufriedenheit zu spielen. Er sagte es so, wie ein Bauer das Wetter feststellt.

Wambui erzählte ihm an diesem Tag nichts über sich selbst. Das musste sie nicht. Er war derjenige, der fort gewesen war.

Als die eigentliche Guavensaison im Mai anbrach — jede Geheckhecke unter deren Gewicht gebogen, Schulkinder sie grün mit Salz essend, die Luft des gesamten Marktes über jede Höflichkeit hinaus gesüßt — war Kamau zu einem Freitagsstammgast geworden. Er kam nach dem Morgenandrang. Er kaufte, was sie ihm empfahl. Sie sprachen über Dinge, die nichts und alles mit dem zu tun hatten, was sich zwischen ihnen abspielte: die neuen Straßenbauarbeiten hinter Karatina, ob der lange Regen anhalten würde, was für Bäume sein Großvater gepflanzt hatte und ob sie noch standen.

An dem Tag, an dem sie ihm einen vollen Beutel Guaven gab, oben mit einem Stück ihres alten Lesso-Lappens zugebunden, tat sie es ohne Erklärung. Er nahm sie auf dieselbe Weise entgegen — ohne Theater, ohne Fragen, die sie als anmaßend empfunden hätte.

Kagios Markt hatte in seinen Jahrzehnten der Freitage zehntausend kleine Verhandlungen beobachtet. Die Liebe kam durch ihn hindurch wie alles andere: vermischt mit dem Geruch von Erde und dem Lärm des Feilschens und dem Gewicht von Dingen, die man mit eigenen Händen auf eigenem Land angebaut hatte. Sie kündigte sich nicht über den gewöhnlichen Gang des Tages hinaus an. Sie ließ sich einfach nieder wie der Nebel, der noch jeden Morgen auf den Teehängen saß, vertraut und neu zugleich, ganz und gar diesem besonderen Ort zugehörig.

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