Das Kataster der verschwundenen Straßen

In mitteleuropäischen Städten verschwinden Straßen bisweilen nicht durch Abriss, sondern durch Umbenennung – eine stillere Form von Gewalt, die das physische Gefüge intakt lässt und es gleichzeitig von jeder Karte trennt, von jedem administrativen Gedächtnis, von den Wegbeschreibungen jeder Großmutter. Brno allein hat seit 1918 ungefähr 340 Straßen umbenannt, durchlaufen von tschechisch-nationaler Begeisterung, nationalsozialistischer Besatzung, sozialistischer Konsolidierung und post-1989er Restauration – mit einer bürokratischen Gründlichkeit, die beeindruckend wäre, wenn sie nicht auch so melancholisch wäre. Die Straßenschilder ändern sich; die Eingangstüren bleiben.

Die Mechanik der Straßenumbenennung folgt einer überraschend gleichbleibenden Logik, unabhängig vom Regime. Eine kommunale Kommission tritt zusammen, macht Vorschläge und stimmt ab. Benachrichtigungen gehen an die Postverwaltung, das Grundbuchamt, die Polizei und schließlich – nach einer Verzögerung, die sich auf Jahre erstrecken kann – an die Bewohner selbst. Während der nationalsozialistischen Besatzung Mährens wurden tschechische Straßennamen innerhalb von Monaten durch deutsche Entsprechungen ersetzt; nach der Befreiung 1945 geschah das Umgekehrte mit ähnlicher administrativer Geschwindigkeit. Was keinem der beiden Übergänge effizient gelang, war die Aktualisierung der Katasterunterlagen, des grundlegenden Grundbuchs, das Eigentumsrechte und Steuerpflichten regelt. Noch jahrelang nach dem Krieg lagen Grundstücke in Brno an Straßen, die offiziell nicht mehr existierten – adressiert an Geister.

Das Kataster ist kein glamouröses Dokument. Es ist im Wesentlichen eine sehr große und sehr langweilige Tabelle, die bis zur Josephinischen Vermessung der 1780er Jahre zurückreicht, als Kaiser Joseph II. den gesamten Habsburgerreich vermessen, parzelliert und zu Steuerzwecken erfassen ließ. Diese Vermessung war unvollkommen – hastig durchgeführt, lokalen Manipulationen ausgesetzt, gelegentlich erfinderisch in Bezug auf Feldgrenzen – aber sie begründete eine Gewohnheit territorialer Dokumentation, die durch jede nachfolgende politische Erschütterung Bestand hatte. Die österreichisch-ungarische Monarchie fiel; das Kataster bestand fort. Die Erste Republik, das Protektorat, die Volksrepublik, die Sozialistische Republik, die Tschechische und Slowakische Föderative Republik, die Tschechische Republik: Jede erbte dasselbe zugrundeliegende Raster aus Parzellennummern und Grenzkoordinaten, fügte Schichten hinzu, korrigierte Fehler, benannte Spalten politisch um, ohne je ganz zu löschen, was zuvor war.

Diese Beständigkeit ist architektonisch bedeutsam auf eine Weise, über die Stadtplaner in öffentlichen Anhörungen nur selten sprechen – weil die Anhörungen ohnehin schon lang genug sind. Wenn ein Bauträger den Abriss eines Gebäudes in einem historisch komplexen Viertel vorschlägt, offenbart das Kataster nicht nur das aktuelle Eigentumsverhältnis, sondern das Palimpsest darunter: die Enteignung jüdischen Eigentums von 1938, die Verstaatlichung von 1948, den Restitutionsanspruch von 1994, der nur teilweise, aber nicht vollständig gelöst wurde. Das sind keine archivischen Kuriositäten. Es sind lebendige rechtliche Belastungen, die bestimmen, was gebaut werden kann, von wem und unter welchen Bedingungen. Die Schwelle des Abrisses erweist sich als bewacht von Papieren, die zwei Jahrhunderte zurückreichen.

Südmähren weist eine besonders hohe Konzentration dieser vielschichtigen Komplikationen auf, weil die Region innerhalb lebendiger Erinnerung den Souverän, die Verwaltungssprache und die ethnische Mehrheit gewechselt hat. Dörfer nahe der österreichischen Grenze wurden 1945 und 1946 ihrer deutschsprachigen Bevölkerung vertrieben, mit Tschechen aus anderen Regionen wiederbesiedelt und anschließend einer sozialistischen Kollektivierung unterworfen, die die Eigentumsverhältnisse weiter durcheinanderwirbelte. Das Kataster in diesen Dörfern enthält Einträge in vier verschiedenen Sprachen – Latein, Deutsch, Tschechisch und dem abgekürzten Slowakisch, das während der Bundesperiode Einzug hielt –, je nachdem, welche Schicht man liest. Kommunale Archivare entwickeln hier eine Art forensischer Geduld, die die meisten Berufe vor dem fünfzigsten Lebensjahr nicht verlangen.

Was das Kataster nicht festhalten kann, ist der Gebrauch. Es erfasst Eigentum, Abmessungen und rechtliche Kategorie – Ackerland, bebaute Fläche, Straße, Wasserlauf –, aber nicht die Gemeinschaftsgartenanlage, die in den 1970er Jahren spontan auf einem bahnnahen Geländestreifen entstand und von Bewohnern einer nahegelegenen Plattenbausiedlung bepflanzt wurde, die Tomaten wollten und einen Ort zum Sitzen. Diese Gartenanlage hat keine Parzellennummer. Sie existiert in Fotografien, in oral-history-Interviews, im Gedächtnis von Menschen, die heute in ihren Siebzigern sind. Wenn eine Voruntersuchung eines Bauträgers den Streifen als ungenutztes Land einstuft, stimmt das Kataster vollständig zu, und die Gartenanlage wird für den Planungsprozess unsichtbar – genau in dem Moment, in dem sie für Denkmalschützer am sichtbarsten wird.

Dies ist das strukturelle Problem des bürokratischen Gedächtnisses: Es erfasst Transaktionen, aber keine Gewohnheiten, Eigentum, aber keine Zugehörigkeit, Grenzen, aber nicht die Gründe, warum Grenzen dort gezogen wurden, wo sie gezogen wurden. Städte akkumulieren Bedeutung durch beide Register gleichzeitig, und sie verlieren an Kohärenz, wenn eines der Register ohne das andere herangezogen wird. Brnos verschwundene Straßen sind noch immer da, unter unseren Füßen, in den Katasterparzellennummern, die jeder Umbenennung vorausgehen. Beide Schichten zugleich lesen zu lernen – den offiziellen Befund und den gelebten Rückstand, den er nicht zu fassen vermag – ist weniger eine technische Fertigkeit als eine Disziplin der Aufmerksamkeit. Die Stadt verlangt, in mindestens zwei Sprachen verstanden zu werden, oft in mehr. Das Mindeste, was ein Planer tun kann, ist zu versuchen, in allen von ihnen lesen zu können.

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