Der Wiegestein

Die alte Waage der Muthaiga Coffee Society steht noch immer vor Wanjiku Muthonis Laden in Karatina, festgeschraubt an einem Holzpfosten, der das Grau getrockneter Rinde angenommen hat. Niemand benutzt sie mehr für Kaffee — die Kooperative hat vor drei Saisons digitale Maschinen am Sammelplatz aufgestellt — aber die Menschen bleiben noch immer daneben stehen, so wie man bei bestimmten alten Bäumen stehenbleibt, nicht weil man den Schatten braucht, sondern weil der Schatten schon immer da war.

Der Karatina-Markt an einem Donnerstagmorgen hat seinen ganz eigenen Geruch: angeschlagene Guaven, Diesel von den Matatus, die drei Reihen tief auf der Hauptstraße stapeln, den eisensüßen Duft roter Erde, den die Leute an ihren Stiefeln hereingetragen haben. Die Händler ordnen ihre Tomaten mit dem Ernst von Architekten zu Pyramiden. Eine Frau in einem grünen Kanga richtet einen Turm aus Kohlköpfen aus, tritt zurück, neigt den Kopf, richtet ihn wieder aus. Ihre Tochter, vielleicht zwölf Jahre alt, sitzt auf einer umgestülpten Kiste und macht Hausaufgaben mit einem Bleistift, der so kurz ist, dass er zwischen ihren Fingern verschwindet.

Mzee Githii kommt jeden Donnerstag auf den Markt, schon seit bevor er seine eigene Last tragen konnte. Er ist jetzt vierundsiebzig, mit Knien, die jeden Schritt einzeln aushandeln, und er bringt genau drei Dinge mit: zwei Kilo Njahi von seiner Shamba, eine Dose Erdnüsse, die am Vorabend in der Glut geröstet wurden, und welche Neuigkeiten er auch immer im Laufe der Woche gesammelt hat. Den letzten Posten verteilt er frei, ohne Berechnung.

Er erzählt Mama Njeri, dass ihr Schwiegersohn beim Eisenwarenhändler gesehen wurde, wie er Wellblech kaufte — ein gutes Zeichen, das, der junge Mann repariert endlich das Dach. Dem jungen Mann, der gebrauchte Schuhe verkauft, teilt er mit, dass die Familie in der Nähe von Othaya drei Ziegen zu verkaufen hat, gute, nicht die magere Sorte. Er ist kein Klatschmaul, nicht genau. Er ist etwas Älteres als Klatsch: ein Hüter der kleinen Abrechnungen, die eine Gemeinschaft in Form halten.

Der Regen kam dieses Jahr spät und dann auf einmal, und die rote Straße, die von den Aberdares herabführt, trägt noch immer die Rinnen, die das Strömende Wasser ausgegraben hat, orangefarbene Narben in der rostfarbenen Erde. Der Mais erholt sich, aber langsam, so wie sich die Dinge in diesem Teil der Welt erholen — ohne Drama, stetig, der Erde Zeit entleihend. Bauern stehen in den frühen Morgenstunden auf ihren Feldern und lesen die Blätter so, wie andere Männer Zeitungen lesen.

Neben der Post gibt es jetzt einen neuen Mobile-Money-Agenten, eine junge Frau namens Consolata, die aus Murang'a gekommen ist und noch nicht weiß, dass der Mann mit der zerrissenen Jacke, der in der Nähe der Bushaltestelle herumstreunt, eigentlich ein pensionierter Schulleiter ist, oder dass der laute Streit zwischen dem Metzger und dem Mann mit dem Fahrrad ein Gespräch ist, das seit zwanzig Jahren, mit Zuneigung, geführt wird. Sie wird es lernen. Das ist es, was Karatina mit Menschen macht, die sich hier niederlassen — es lagert sein Wissen langsam in sie ab, wie Schlamm nach einer Flut.

Gegen Mittag leert sich der Markt. Die Pyramiden aus Tomaten sind zu unregelmäßigen Hügeln geworden. Das Schulmädchen hat seine Hausaufgaben beendet und isst jetzt mit voller Konzentration einen Mandazi. Mzee Githii hat seine Njahi und seine Erdnüsse verkauft und sitzt auf der Bank neben dem grauen Pfosten, wo er mit Wanjiku selbst milchigen Tee aus einer Thermoskanne teilt. Sie reden nicht viel. Menschen, die vierzig Jahre lang an Donnerstagen zusammengesessen haben, brauchen die Stille nicht zu füllen.

Die Aberdares stehen im Westen, dunkelgrün und halb in Wolken verborgen, wie sie es an den meisten Nachmittagen sind, gewaltig und ohne Eile. Von hier aus sehen sie genauso aus wie eh und je, obwohl Menschen, die sie gut kennen, einem sagen werden, dass die Bambusgrenze seit der Zeit ihrer Eltern höher gekrochen ist, dass bestimmte Bäche dünner geworden sind. Der Berg führt seine eigenen Aufzeichnungen.

Ein Bus aus Nairobi fährt vor und entlässt vier junge Männer in Stadtkleidung, die den Markt kurz betrachten, so wie man etwas Vertrautes betrachtet, das einem leicht fremd geworden ist. Sie sind für eine Beerdigung oder eine Hochzeit zuhause, oder einfach weil die Stadt sie für eine Woche erschöpft hat. Sie werden das Mukimo ihrer Mütter essen und sich erinnern, wie Erde riecht, und dann, in ein paar Tagen, wieder in den Bus steigen. Karatina wird ihr Gehen ohne Groll zur Kenntnis nehmen. Es hat seine Kinder immer hinausgeschickt und sie in welcher Form auch immer sie zurückkehren wieder empfangen.

Die Waage an ihrem grauen Pfosten fängt das Nachmittagslicht. Wanjiku hat ihren Kindern einmal erzählt, sie sei 1962 aufgestellt worden, ihr Vater sei dabei gewesen, als der Pfosten eingegraben wurde. Ob das genau so stimmt, spielt kaum eine Rolle. Was zählt, ist, dass die Geschichte die Waage in ein Leben einbettet, ihr eine Genealogie verleiht. In diesem Teil der Welt ist das das, was die Dinge davor bewahrt, bloß alt zu werden — der Akt des Erinnerns, wer neben ihnen stand, und wann, und warum.

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