Der Tanz des Vermessers

Sofia, Oktober 1879. Die Stadt war seit weniger als zwei Jahren eine Stadt.

Die osmanischen Verwaltungsbüros waren in solcher Eile geräumt worden, dass die Schreiber ihre tintenbefleckten Abakusse zurückließen, ihre Kontonbücher, ihre Kaffeesätze, noch immer getrocknet in kupfernen Tassen. Nun beherbergte das Gebäude in der Witoscha-Straße das Katasteramt des neuen Fürstentums, besetzt größtenteils von jungen Männern, die in Wien oder Zürich Ingenieurwesen studiert hatten und in ein Land zurückgekehrt waren, das noch nicht die Straßen besaß, die diese Schulen sie zu bauen gelehrt hatten.

Dimitar Stantschew war dreiundvierzig, was ihn nach den Maßstäben dieses Amtes alt machte. Er hatte das Vermessungswesen unter einem russischen Militäringenieur während des Befreiungsfeldzugs erlernt und beobachtet, wie ein Mann mit einem Theodoliten und gelassener Geduld mit dem Gelände streiten und bisweilen gewinnen konnte. Er hatte genug gesehen, um zu wissen, dass eine Karte keine Beschreibung von Land ist. Eine Karte ist eine Entscheidung darüber, welche Merkmale es verdienen zu existieren.

Seine Aufgabe in jenem Herbst war eine katastrale: das Viertel Losenets zu vermessen, die Grenzen zwischen Gärten festzulegen, Dingen Koordinaten zuzuweisen, die seit Generationen ohne Koordinaten existiert hatten. Er arbeitete mit einem Gehilfen namens Georgi, der zweiundzwanzig war und die Maße in einer Handschrift notierte, die so präzise war, dass sie gesetzt wirkte.

Die Schwierigkeit waren die Bienen.

Nicht im übertragenen Sinne. Eine Kleinbäuerin namens Rada Jordanowa hielt neun Bienenstöcke entlang der östlichen Grenze ihres Grundstücks, aufgereiht unter einem Bestand von Lindenbäumen. Der Grenzstreit betraf ihr Grundstück und das angrenzende Land, das nun von einem Kaufmann aus Plowdiw beansprucht wurde, der es von einem Mann gekauft hatte, der es von einem Mann gekauft hatte, der es unter Regelungen erhalten hatte, die keine Rechtsgültigkeit mehr besaßen, aber für alle Beteiligten moralisch selbstverständlich geblieben waren.

Der Kaufmann wollte die Linden. Sie waren wertvoll. Rada Jordanowa war einundsechzig und hatte diese Bienenstöcke seit vor dem Krieg gehalten, und ihr Mann vor ihr, und seine Mutter vor ihm, und die Linden waren der Grund, warum der Honig so schmeckte, wie er schmeckte, was der Grund war, warum ihn überhaupt jemand kaufte, was der Grund war, warum die Bienenstöcke überhaupt existierten. Sie erklärte dies Dimitar mit der Geduld von jemandem, der noch nie offensichtliche Dinge erklären musste und die Erfahrung unangenehm findet.

Er maß sorgfältig. Die Linden standen an der Grenze, die selbst nicht vermessen war, weshalb er dort war. Das war das Problem: Die Antwort des Vermessers würde die Wahrheit schaffen, nicht abbilden.

Er verbrachte drei Nachmittage in diesem Garten. Georgi wurde ungeduldig, schrieb die Zahlen auf, beobachtete die Bienen. Am zweiten Nachmittag sagte Georgi, ohne besondere Dramatik, dass die Bienen genau zu wissen schienen, wo ihr Territorium endete — sie flogen ihre gewohnten Routen, wendeten an denselben unsichtbaren Punkten in der Luft, kehrten mit derselben Präzision zurück. Er hatte eine von ihnen mehrere Minuten lang verfolgt. Sie überschritt die Lindenlinie nie.

Dimitar sagte nichts, weil es nichts Sinnvolles zu sagen gab. Er war Ingenieur. Er glaubte nicht an tierische Weisheit als Ersatz für Messung.

Aber er schaute dorthin, wo die Bienen wendeten. Er ging diese Linie langsam ab, im Morgenlicht, und er stellte fest, dass sie — nicht genau, aber überzeugend — mit einem leichten Höhenrücken im Boden übereinstimmte, kaum sichtbar, die Art von Sache, die in älteren Landwirtschaftsmethoden eine Entwässerungsgrenze gewesen wäre. Die Art von Sache, die Rada Jordanowas Schwiegermutter gewusst hätte, ohne darüber nachzudenken. Die Art von Sache, die in den Büchern nicht existierte, weil sie niemand aufgeschrieben hatte, weil warum hätte man aufschreiben sollen, was jeder verstand.

Er legte die Grenze am Höhenrücken fest.

Er schrieb in seine Vermessungsnotizen, in einer Sprache, die von Verwaltungsbeamten in Tarnowo gelesen werden sollte: Grenze festgelegt anhand eines topografischen Merkmals, das mit der historischen Nutzung übereinstimmt. Er schrieb nicht: Grenze festgelegt durch zweieinhalb Nachmittage lang das Beobachten der Bienen. Das war nicht die Sprache des neuen Fürstentums. Das neue Fürstentum wollte saubere Linien, ordentliche Koordinaten, den Anschein eines rationalen Staates, der sich aus den Trümmern der Besatzung heraus selbst organisiert. Es wollte nicht hören, dass die Bienen einer pensionierten Kleinbäuerin ein besseres institutionelles Gedächtnis hatten als irgendjemand im Katasteramt.

Der Kaufmann focht die Vermessung an. Die Angelegenheit wurde einem Ausschuss übergeben. Der Ausschuss prüfte Dimitars Notizen, befand seine Begründung stichhaltig und bestätigte die Grenze.

Dimitar erfuhr später durch Georgi, dass Rada Jordanowa ein Glas Honig an das Katasteramt geschickt hatte. Niemand war sicher, an wen es adressiert war. Es stand eine Woche lang auf dem Fensterbrett. Dann öffnete es jemand.

Der Honig war Lindenhonig. Natürlich war er das. Er schmeckte so, wie Dinge schmecken, wenn sie lange Zeit am richtigen Ort gewesen sind.

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