Der Kartograf von Schacht Sieben

Bytom, November 1912. Das Vermessungsbüro belegte drei Räume über dem Zechengelände, beheizt von einem einzigen eisernen Ofen, den die Schreiber mit Verschnittholz fütterten, wenn die Kohlerationierung knapp wurde, was stets zur Monatsmitte der Fall war. Heinrich Kolbe arbeitete am längsten Tisch, über Pergament gebeugt, das so dünn war, dass er seine eigene Handschrift von der Rückseite her durchlesen konnte.

Er kartierte die toten Strecken. So dachte er es sich — nicht als professionelle Kartografie, was es offiziell war, sondern als Notation von Abwesenheiten. Schacht Sieben war im August nach dem Wassereinbruch versiegelt worden, neunzehn Männer verblieben in der Tiefe, und die preußische Bergbehörde verlangte eine vollständige geologische Aufnahme der überfluteten Abbaubereiche, bevor die Versicherungsregelung eingeleitet werden konnte. Die Aufnahme war, in einer anderen Sprache, ein Dokument, das beweisen sollte, dass der Gesellschaft die Nähe des Grundwasserleiters nicht bekannt gewesen war. Kolbe verstand das. Er war einunddreißig Jahre alt und hatte solche Dinge seit sechs Jahren stillschweigend verstanden.

Der überlebende Schichtsteiger, ein Mann namens Szymański, war zweimal vom Bezirksinspektor und einmal, informell, vom Rechtsvertreter der Gesellschaft befragt worden, der aus Breslau angereist war und einen Mantel trug, der mehr kostete als Szymańskis Vierteljahresgehalt. Die Aussage des Steigers hatte sich zwischen dem ersten und dem dritten Verhör in kleinen, aber bedeutsamen Punkten verschoben. Kolbe war bei allen dreien zugegen gewesen und hatte Notizen gemacht; diese Notizen hielt er nun in der linken Hand, während die rechte den Reißfeder über das Pergament führte. Er zeichnete die östliche Strecke von Schacht Sieben, so wie sie im Juli vermessen worden war, sechs Wochen bevor das Wasser kam.

Das Problem war die Vermessung vom Juli.

Kolbe hatte sie selbst durchgeführt. Er erinnerte sich an die eigentümliche Kälte jener Sohle, die sich von der Kälte der oberen Strecken unterschied — eine Kälte mit Druck dahinter, gerichtet, wie der Atem aus einer absichtsvollen Tiefe. Er hatte im Feldbuch eine Sickerlinie an der östlichen Strebfront vermerkt, etwa dreißig Zentimeter breit, im Lampenlicht glänzend. Er hatte geschrieben: *möglicher Kontakt mit triadischem Kalkstein, weitere Bohrungen empfohlen*. Das Feldbuch wurde im Schrank hinter ihm aufbewahrt. Die Reinschrift, das offizielle Dokument, das er nun erstellte, enthielt keine Sickerlinie. Jemand hatte sich durch seine Entwurfsnotizen gearbeitet. Die Seiten lagen in der richtigen Reihenfolge, doch die Tinte eines Eintrags war merklich frischer als der umgebende Text, und die Handschrift, obwohl eine geschickte Nachahmung, drückte bei den Abwärtsstrichen zu stark auf.

Er hörte nicht auf zu zeichnen. Die Feder vollführte weiter ihre gleichmäßigen Bögen.

Draußen füllte sich der Novemberhof mit Frauen. Er konnte sie durch den verzogenen Fensterrahmen hören — nicht mehr weinend, das war vorbei. Sie hatten sich in einen Zustand jenseits der Trauer vorgearbeitet, in etwas, das wie stilles Verhandeln mit dem Himmel klang. Die orthodoxen Familien aus den östlichen Siedlungen standen getrennt von den lutherischen, doch alle wandten sich demselben Schachtgerüst zu, derselben Wunde in der Erde über ihren Männern und Brüdern, nun dreißig Meter tief mit schwarzem Wasser gefüllt.

Kolbe legte die Reißfeder hin. Er öffnete den Schrank und entnahm das Feldbuch. Er legte es flach neben das Pergament auf den Tisch und verglich. Der gefälschte Eintrag datierte vom 14. Juli. Er selbst hatte ihn geschrieben — oder jemand hatte ihn geschrieben und dabei seine Hand als Vorlage benutzt. Der korrekte Eintrag, seine eigentlichen Worte, fehlten ganz. Die Seite war durchnässt und wieder getrocknet worden; im schrägen Lampenlicht erkannte er die Ränder der Wasserränder am Blattrand.

Er dachte darüber nach, was ein Mann mit solchem Wissen im November 1912 tut, in einem preußischen Bergbaurevier, als junger Vermessungsgehilfe ohne Ersparnisse oder Verbindungen, dessen eigene Unterschrift auf dem gefälschten Dokument stand. Er dachte sorgfältig nach. Der Ofen tickte. Die Stimmen der Frauen drangen von unten herauf, glatt geschliffen wie Flusssteine.

Er nahm einen sauberen Bogen aus der Schublade. Er schrieb den korrekten Vermessungseintrag vollständig nieder, so wie er ihn in Erinnerung hatte, einschließlich der Sickerbeobachtung und der Empfehlung für weitere Bohrungen. Er schrieb das Datum korrekt: 14. Juli 1912. Er fügte eine Anmerkung hinzu, die erklärte, dass dies eine Berichtigung des amtlichen Dokuments darstelle, mit Angabe seiner Gründe. Er unterschrieb. Er faltete das Blatt und adressierte es an das Büro des Bergbezirksinspektors in Oppeln, nicht an die Zechenverwaltung.

Dann saß er lange Zeit reglos da. Das war der schwierige Teil — nicht die Handlung, die vier Minuten gedauert hatte, sondern das Intervall vor der Konsequenz, das Jahre dauern mochte und ihn gänzlich aufzehren mochte, dem er sich gleichwohl nicht entziehen konnte, so wenig wie die neunzehn Männer unter ihm dem Wasser hatten ausweichen können, als es durch die östliche Strebfront drang und jeden Kanal fand, jede Abwesenheit füllte, die die Erde bislang still gehalten hatte.

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